tag:blogger.com,1999:blog-72822752771746341452024-03-06T09:01:21.489+01:00¡Amable!Desde el mismo momento en el que uno decide ser poeta comienzan las dificultades: no sé francés, mi camiseta a rayas ha encogido, mi pipa ha desaparecido durante la mudanza.Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.comBlogger2206125tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-48621187634534148902022-04-02T06:05:00.002+02:002022-04-02T06:05:29.796+02:00Haiku en cómic<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ng6unMHXZkzu5PMBuh0aaoqDmWDhdJueaaukX2VU9i7SwjxWef4zPFDaTqI8n_wc7WgtGRJo0Q5NwyW2ZArau-mNsWSCbgjJemB8NskMe7RKt4wrRa3j5jwQzlx13xUFdxCMjQnYG4bEOKnTVDr6oOTavYnsbam-Ae9KxRFlriwVA91CgGI_8x5-/s3262/vi%C3%B1eta%20haiku.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3206" data-original-width="3262" height="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ng6unMHXZkzu5PMBuh0aaoqDmWDhdJueaaukX2VU9i7SwjxWef4zPFDaTqI8n_wc7WgtGRJo0Q5NwyW2ZArau-mNsWSCbgjJemB8NskMe7RKt4wrRa3j5jwQzlx13xUFdxCMjQnYG4bEOKnTVDr6oOTavYnsbam-Ae9KxRFlriwVA91CgGI_8x5-/s320/vi%C3%B1eta%20haiku.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-14591438115283365032022-04-02T05:59:00.003+02:002022-04-02T05:59:54.119+02:00Jaiku en cómic<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTE6Lx_D5SIEpJygz6sPbGSo3xESlz0sdkgEqbva3pkeHtQT0xPDpt2p-tk21zOjHdAdO0P5gP0QUUCnrBVvDa8eUjUY4LZJzjad6K4ixpQNYBlTwEDfX2UeaOQD9y0Fq8M5T_pXm91sBbcfbpn84dObkQ7-fYwEZf_dStiV9f5kpXXybxTPqUT15S/s3256/Vi%C3%B1eta%20haiku%20hitler.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3180" data-original-width="3256" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTE6Lx_D5SIEpJygz6sPbGSo3xESlz0sdkgEqbva3pkeHtQT0xPDpt2p-tk21zOjHdAdO0P5gP0QUUCnrBVvDa8eUjUY4LZJzjad6K4ixpQNYBlTwEDfX2UeaOQD9y0Fq8M5T_pXm91sBbcfbpn84dObkQ7-fYwEZf_dStiV9f5kpXXybxTPqUT15S/s320/Vi%C3%B1eta%20haiku%20hitler.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-4305703417020984752020-12-02T19:41:00.002+01:002020-12-02T19:41:30.260+01:00¡Mira que muñeca tan chula!<p> Nació en una fábrica </p><p>a las afueras de una mega urbe del sudeste asiático,</p><p>fruto de las manos de un adolescente de los suburbios <br /></p><p>y un hombre de negocios.</p><p><br /></p><p>Siempre sonríe y siempre bebe. </p><p>Bebe sangre de Oriente Medio. </p><p><br /></p><p>"¿Cómo se llama?" -Preguntas.</p><p>Y yo te respondo:</p><p><br /></p><p>"Se llama Satán"</p><p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixbZTeSsZgoF3EMZV4g5ddLAYPQOOxZrqUtD-nW373XPqbYmlHl5BTdBJaRw80OwVXaKavpIbtZs996tr6ToPD5BOwfmpSsdQ_FqP_DR_JEUuXbsGelsI2bV_VpRWDHPXhjpH2TpuROY4/s2048/Esc%25C3%25A1ner_20201202.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1469" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixbZTeSsZgoF3EMZV4g5ddLAYPQOOxZrqUtD-nW373XPqbYmlHl5BTdBJaRw80OwVXaKavpIbtZs996tr6ToPD5BOwfmpSsdQ_FqP_DR_JEUuXbsGelsI2bV_VpRWDHPXhjpH2TpuROY4/w288-h400/Esc%25C3%25A1ner_20201202.png" width="288" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-42363220708770758382020-11-06T23:38:00.003+01:002020-11-06T23:38:52.085+01:00Te acompaño en el sentimiento<p> Ves morir tus anhelos</p><p>al ritmo que se desgasta el cuerpo, </p><p>y no has aprendido nada</p><p>en los últimos treinta años.</p><p><br /></p><p>Pero al menos estás dentro, </p><p>no estás fuera entre los muertos. </p><p> </p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii5HZ5yQysVRg4yy5P2T-nDoSmSbMhlDeNO3VL7ULe54lBn_C9vxjQ6DVUyl96TQV91gLtTlNxihr27JCYmucisBwc-CZv28VqdTdo7u4UpIWtoMZwDtNy0g9IzcsuG2DYmHdUZtS2iaQ/s1781/Esc%25C3%25A1ner_20201106+%25284%2529.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1781" data-original-width="1716" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii5HZ5yQysVRg4yy5P2T-nDoSmSbMhlDeNO3VL7ULe54lBn_C9vxjQ6DVUyl96TQV91gLtTlNxihr27JCYmucisBwc-CZv28VqdTdo7u4UpIWtoMZwDtNy0g9IzcsuG2DYmHdUZtS2iaQ/s320/Esc%25C3%25A1ner_20201106+%25284%2529.png" /></a></div><br /> <p></p><p><br /></p><p><br /></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-4708902980160470642020-11-06T23:22:00.001+01:002020-11-06T23:22:30.024+01:00La realidad se destabiliza<p>Se abre el suelo bajo mis pies.</p><p> </p><p>Cosas que siempre estuvieron conmigo, se agrietan, </p><p>eran de piedra inmortal. </p><p><br /></p><p>De repente, ya no están.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW3zYcns_ws6FoXaCp4cdACODyn2FmhW5qc9KzJ4SEs856MfwUvSoBpvq9SU5JPSZnamPm3ax5rbiZHu4lzaENKsn_zPrykRZcYjbBhrhIkgzBIY3fZt1XlIKBg_sC3u4ZCZ3J_zQHA9I/s1589/Esc%25C3%25A1ner_20201106+%25283%2529.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1428" data-original-width="1589" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW3zYcns_ws6FoXaCp4cdACODyn2FmhW5qc9KzJ4SEs856MfwUvSoBpvq9SU5JPSZnamPm3ax5rbiZHu4lzaENKsn_zPrykRZcYjbBhrhIkgzBIY3fZt1XlIKBg_sC3u4ZCZ3J_zQHA9I/s320/Esc%25C3%25A1ner_20201106+%25283%2529.png" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-9110542890296025622020-10-31T22:43:00.003+01:002020-10-31T22:43:51.321+01:00Incertidumbre<p> Temor a cerrar los ojos, abrirlos más tarde.</p><p>Y encontrarte en un mundo mucho peor.</p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4SjdStTXdrv4flEQDOAm7cYNQksKqhc9DUe9l6_FdtcnfPFUQslEwko8SrE3jdwTrMZnkgVCoT7Do82ROHWSuNJRTKLma642n0GEMALl7eO32_jEa39jqhHeJQmiPBvbkGhEG7AWqZIA/s1237/Esc%25C3%25A1ner_20201031.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4SjdStTXdrv4flEQDOAm7cYNQksKqhc9DUe9l6_FdtcnfPFUQslEwko8SrE3jdwTrMZnkgVCoT7Do82ROHWSuNJRTKLma642n0GEMALl7eO32_jEa39jqhHeJQmiPBvbkGhEG7AWqZIA/s1237/Esc%25C3%25A1ner_20201031.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1188" data-original-width="1237" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4SjdStTXdrv4flEQDOAm7cYNQksKqhc9DUe9l6_FdtcnfPFUQslEwko8SrE3jdwTrMZnkgVCoT7Do82ROHWSuNJRTKLma642n0GEMALl7eO32_jEa39jqhHeJQmiPBvbkGhEG7AWqZIA/s320/Esc%25C3%25A1ner_20201031.png" width="320" /></a></div><br /><br /><p></p><p><br /></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-55840238598122416552020-09-29T13:26:00.000+02:002020-09-29T13:26:11.422+02:00El abrazo<p> Alguien se alegra</p><p>¡Por fin ha encontrado trabajo!</p><p>El resto le felicitamos, yo le abrazo.</p><p><br /></p><p>Observo su mirada</p><p>y solo encuentro la infinita tristeza.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO9YDR-SNEwTzBy98E9WaIzpplNwOqII9R2aw9ecJvaqYo5Dvf3EwKcLAoTrQm7nO5X1n5U3wMDi8V3u1HB14iyQvN08G7eMek4weeKsIPjFFR3pP9yahnGSbtF1buJXdnDrEPV06JepQ/s988/Esc%25C3%25A1ner_20200929+%25283%2529.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="908" data-original-width="988" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO9YDR-SNEwTzBy98E9WaIzpplNwOqII9R2aw9ecJvaqYo5Dvf3EwKcLAoTrQm7nO5X1n5U3wMDi8V3u1HB14iyQvN08G7eMek4weeKsIPjFFR3pP9yahnGSbtF1buJXdnDrEPV06JepQ/s320/Esc%25C3%25A1ner_20200929+%25283%2529.png" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-66729969307954921012020-09-04T18:06:00.005+02:002020-09-28T12:48:56.720+02:00El futuro<p> Imagino el futuro</p><p>como si de un parque de puertas siempre abiertas se tratara,<br /></p><p><br /></p><p>donde nadie es más y nadie es menos,</p><p>donde me dejo caer, sobre el césped, </p><p>como si del mismísimo Whitman se tratara.<br /></p><p><br /></p><p>En mis labios, </p><p>un tallo de hierba estival, </p><p>donde soy dueño de mi tiempo. </p><p><br /></p><p>Leo junto al lago artificial, </p><p>esbozo el gran tebeo,</p><p>cierro los ojos mirando el cielo.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNbDRls1laIPXirspSFjRp9W26iI-StPtb3GmAHPmQoD8V3uSJ8pDshas1lZ8UmShW2lnsSJc2laIX7hchivABGdZb42S6hikI6GvpbExSCKVuHwEn-2oW9jyUvjgbjm90DdyGxSdaJpY/s1713/Esc%25C3%25A1ner_20200904+%25287%2529.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1687" data-original-width="1713" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNbDRls1laIPXirspSFjRp9W26iI-StPtb3GmAHPmQoD8V3uSJ8pDshas1lZ8UmShW2lnsSJc2laIX7hchivABGdZb42S6hikI6GvpbExSCKVuHwEn-2oW9jyUvjgbjm90DdyGxSdaJpY/s320/Esc%25C3%25A1ner_20200904+%25287%2529.png" width="320" /></a></div><br /><p style="text-align: left;"><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-63913565305528723142020-02-01T13:27:00.002+01:002020-08-14T03:14:49.376+02:00Sé algunas cosas más<p>Te cayó una bomba, como en las películas.<br />
<br />
Me lo contaste una vez,<br />
cuando apenas medía un metro veinte centímetros<br />
y me habían encargado en el cole la página de sucesos. <br />
<br />
Ocurrió hace mucho, cuando los fascistas bombardeaban Madrid.<br />
La metralla se incrustó en tu piel morena adolescente.<br />
<br />
Esquirlas incandescentes serpenteaban todavía por el suelo, </p><p>"todavía lo estoy viendo"<br />
<br />
Pero en vez de ser atrapada por la Nada<br />
continuaste decenas de años más, aquí, entre los vivos,<br />
como en un milagro,<br />
<br />
Años después, trozos de munición continuaban en tu ser, <br />
recorriéndolo, <br />
hasta ver la luz en otra parte de tu cuerpo. <br />
<br />
<br /></p>Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-74248981092138282532020-01-30T11:58:00.000+01:002020-01-31T01:06:38.425+01:00Del yayo (1)Del yayo nada recuerdo<br />
<br />
ni siquiera si me tuvo en brazos en algún momento<br />
o si dio el salto al abismo antes de que yo naciera.<br />
<br />
La bruma del olvido le envolvió muy rápido.<br />
A punto está de comérselo, <br />
de no dejar nada,<br />
ni unas migajas para recuerdo.<br />
<br />
apenas puedo verlo.<br />
<br />
Pero tengo dos fotos<br />
y cuatro palabras de mis hermanos<br />
anotadas en el teléfono.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrtiMb8wLO3CiLkRHsztPpr8vZEF1StSsnMBIrdnd4O6ETts0cEa7xv0TXub_U46rBp5JlBCatKg4ReaeVglDYHhogYkVJSaXekGuVW1-HocJAGdDhh0oiGNTn-Tk8-SaODO-7PucPTmc/s1600/Esc%25C3%25A1ner_20200130+%25282%2529.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1147" data-original-width="1130" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrtiMb8wLO3CiLkRHsztPpr8vZEF1StSsnMBIrdnd4O6ETts0cEa7xv0TXub_U46rBp5JlBCatKg4ReaeVglDYHhogYkVJSaXekGuVW1-HocJAGdDhh0oiGNTn-Tk8-SaODO-7PucPTmc/s320/Esc%25C3%25A1ner_20200130+%25282%2529.png" width="315" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El yayo, asomándose de entre la bruma del olvido</td></tr>
</tbody></table>
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-18279470359738971382020-01-29T15:18:00.000+01:002020-01-31T01:08:11.844+01:00Yo sé algunas cosas que me contaste, pocasQue el yayo tocaba la trompa,<br />
que del vientre de la yaya brotaron cuatro niños,<br />
y que tuviste una hermanita de mirada marina,<br />
quizá sin nombre y que se fue al limbo. <br />
Nunca más volvió.<br />
<br />
Que fuiste al preventorio,<br />
¿verdad que fue en tiempos de la república?,<br />
donde tenías que beberte ese vaso de leche<br />
con tanta nata<br />
que era imposible,<br />
que te entraban ganas de devolver.<br />
<br />
Me lo contabas y yo escuchaba esos asuntos<br />
a medio camino<br />
entre lo exótico y lo asombroso,<br />
<br />
absorto. <br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-28059183104787374552020-01-28T09:10:00.000+01:002020-01-30T11:46:11.785+01:00¡Hay cucarachas en el hospital!Hay una cucaracha en la sopa.<br />
Flotando.<br />
Abrazada a los fideos,<br />
apunto de ahogarse, la pobre.<br />
<br />
¿Y quién ha de tener la culpa?<br />
<br />
La culpa.<br />
<br />
Los pinches, siempre los pinches.<br />
Sin nombre, sin rostro ni espalda,<br />
por más que duela.<br />
<br />
De existencia efímera estuvieron un día en la Tierra y desaparecieron.<br />
Escribieron algo en la arena de la playa <br />
y se los llevó la marea.<br />
<br />
Hay cucarachas en el hospital,<br />
<br />
en la cocina, en el infierno,<br />
en algún despacho y el cielo.<br />
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhftq8CJS9CXxdPTC7jLcdwXSCe3Jq1yH3rp-YbV0rdsUMH-igjdYoisb1MvUgSjRQyLkCCQaUNqABc-i5n0nWkSZ_7hP_kyMyeUc4scbNXwRhhvoZafdkYp4S0UKTMGizgvnEc2FzjVA0/s1600/Esc%25C3%25A1ner_20200130+%25283%2529.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="850" data-original-width="1042" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhftq8CJS9CXxdPTC7jLcdwXSCe3Jq1yH3rp-YbV0rdsUMH-igjdYoisb1MvUgSjRQyLkCCQaUNqABc-i5n0nWkSZ_7hP_kyMyeUc4scbNXwRhhvoZafdkYp4S0UKTMGizgvnEc2FzjVA0/s320/Esc%25C3%25A1ner_20200130+%25283%2529.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Hay una cucaracha en la sopa, abrazada a los fideos</td></tr>
</tbody></table>
Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-61275599341205404122020-01-28T09:03:00.002+01:002020-01-30T11:48:53.940+01:00Caída en el mundo laboralPareciera que son tiburones,<br />
pero son otra cosa,<br />
quizá nuestros hermanos.<br />
<br />
Y en el extremo de la tabla alguien<br />
a un solo paso de emanciparse<br />
<br />
del género humano.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoae5rttjI-uKpDbnk1T2r51Tuv7L4PVD2klEMIU_t_aI9Qk2l8y9ZfSfgS_Q6Za0f53_d3sI9OvW9CqjYPXHA549OPraDfaKBehOShEDH2ER-IMx7ktkP7Y2dBkg6LtAwrara3Sthryo/s1600/Esc%25C3%25A1ner_20200122+%25282%2529.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1128" data-original-width="1123" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoae5rttjI-uKpDbnk1T2r51Tuv7L4PVD2klEMIU_t_aI9Qk2l8y9ZfSfgS_Q6Za0f53_d3sI9OvW9CqjYPXHA549OPraDfaKBehOShEDH2ER-IMx7ktkP7Y2dBkg6LtAwrara3Sthryo/s320/Esc%25C3%25A1ner_20200122+%25282%2529.png" width="318" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Esa sensación constante de caer</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-59424937354106622432020-01-24T11:04:00.000+01:002020-01-30T11:46:55.719+01:00Dicen que todos son igualesLos gobiernos, digo.<br />
<br />
No lo creo, aunque se parezcan mucho.<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Si se atrevieran a reducir la jornada laboral<br />
yo los consideraría amigos de la humanidad,<br />
aunque no lo fueran.<br />
<br />
Quedaría la mujer y el hombre<br />
a un milímetro más cerca de la salida.<br />
<br />
La trampa. Salir de ella, es todo en lo que pienso,<br />
o por lo menos que la vida duela un poco menos.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnHoxcMvs0RmYRfAQxctgYcgddtCku8JGgcpd6_PenmA4lpXGEEkNapH3c1X-EpQnUaritNGfLGNARFyTkoeogJk8R4QFV22BN__mzg-A13DqkZomOlJ40qNQFhP5HfDRoe00kQ8WaPhE/s1600/Esc%25C3%25A1ner_20200124.png" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1187" data-original-width="1137" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnHoxcMvs0RmYRfAQxctgYcgddtCku8JGgcpd6_PenmA4lpXGEEkNapH3c1X-EpQnUaritNGfLGNARFyTkoeogJk8R4QFV22BN__mzg-A13DqkZomOlJ40qNQFhP5HfDRoe00kQ8WaPhE/s320/Esc%25C3%25A1ner_20200124.png" width="306" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Entrada al laberinto</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-54324846192713102452020-01-22T14:04:00.002+01:002020-01-22T14:04:44.744+01:00Las hojas del calendario pesan muchoAparte de la vejez, de todas las enfermedades asquerosas,<br />
del dolor y la muerte,<br />
las hojas del calendario también anuncian el enmarañamiento.<br />
<br />
Es un altavoz enorme, nadie puede sustraerse a él, y que me grita:<br />
<br />
"¡21 de enero de 2020!"<br />
<br />
Me enredo en las horas de trabajo <br />
cuando debería regar la simiente del futuro. <br />
Son el trueno que me desvela a mitad de la noche,<br />
la ausencia de oxígeno en la víspera <br />
lo que absorbe mis energías.<br />
<br />
Soy a pesar de mis restencias,<br />
ese animalito que se desliza asombrado al abismo. Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-10087894275392956772020-01-10T11:34:00.000+01:002020-01-11T00:57:38.010+01:002020Me encontraba atrapado en un cuerpo liviano, atlético, como en la democracia futura,<br />
ahora, en un lugar más viejo y lleno de polvo.<br />
<br />
Atrapado en un trabajo, en un sueldo, muy alejado de la belleza <br />
donde ocurren las cosas, lejos de lo libre, más cerca del abismo.<br />
<br />
Y los años serpentean enroscándose al cuello hasta dejarme sin voz,<br />
sin aliento.Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-22625559222376488422018-10-20T19:07:00.001+02:002018-10-20T19:07:46.738+02:00Nos despreciáis por muchos motivos (Poemas sobre el libro de mi trabajo)Abajo,<br />
en la menos tres (-3),<br />
estamos nosotros.<br />
<br />
Nos despreciáis por muchos motivos:<br />
<br />
Uno) Porque somos la imagen que os devuelve el espejo de lo real.Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-12350128943203200932018-10-20T19:02:00.001+02:002018-10-20T19:02:54.117+02:00Yo sé quién eres (Del poemario, "En defensa del Monigote")Toda mi existencia gira en torno a lo mismo,<br />
en ser amado,<br />
<br />
¿pero quién ama a los monigotes?<br />
<br />
Llegados a este punto, necesito una máscara,<br />
un disfraz,<br />
una apariencia que me oculte,<br />
<br />
que te engañe, por decirlo de alguna manera.<br />
<br />
<br />
Pero tú sabes quién soy.<br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-57530788218947693852018-10-17T18:06:00.001+02:002018-10-17T18:06:52.978+02:00La posibilidad del robo al tren blindado"De mi vida laboral sólo espero un premio de lotería que me permita salir corriendo."<br />
<br />
La gran Ilusión, por llamarlo de otra manera.<br />
<br />
<br />
Podría esperar la llegada de la Gran Transformación, <br />
el suceso, que convierta al horrible Moloch en un ser amable.<br />
<br />
Para entonces ya estaremos muertos.<br />
<br />
Sé que hay un atajo, pero está cerrado.<br />
Que hay un hombre con bigote a la entrada<br />
y un monstruo.<br />
Una bala.<br />
La caída al Tártaro.<br />
<br />
Pero si a pesar del gran ojo,<br />
del gran riesgo,<br />
de todos los peligros,<br />
arrancara el candado y atravesara el portón de lo prohibido,<br />
llegaría, exactamente, al mismo lugar donde me encuentro ahora:<br />
<br />
al Sol, a un momento dulce.<br />
A una mañana en el parque.<br />
<br />
Pero solo porque hoy es festivo.<br />
<br />
La diferencia es que mañana será otro día:<br />
<br />
A un lado se encontrará Moloch, y al otro, la promesa de la muerte,<br />
y son exactamente lo mismo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-39237587700308934922018-10-11T19:55:00.002+02:002018-10-11T20:34:45.756+02:00El famoso sueño del hombre subido a la hoja otoñal de un baobab descomunal.Tengo miedo.<br />
<br />
Me asomo a la ventana para ver otra vez ese otoño<br />
de hojas gigantes,<br />
de baobabs descomunales,<br />
<br />
y que nunca se acaba.<br />
<br />
<br />
A Ella, a la ciudad, le gusta maquillarse con todos los colores<br />
y reír.<br />
Su rostro de adoquín, ríe tanto, que no puede escuchar su propio llanto.<br />
<br />
<br />
Tengo miedo de las hojas mortales,<br />
del bombardeo diario.<br />
<br />
Tenemos que cortar todos los árboles.<br />
<br />
<br />
El baobab es enorme. Bárbaro. Crece espontaneo.<br />
De corte fácil,<br />
derriba los pisos baratos de los márgenes.<br />
Su enorme tronco separa los barrios.<br />
<br />
Cuando un baobab gigante cae, levanta tanto polvo<br />
que me hace llorar.<br />
Me nubla la vista durante años.<br />
<br />
<br />
Me asusta la sombra de la hoja cayendo,<br />
siempre cayendo desde los cielos.<br />
<br />
Cuando salgo a la calle lo hago corriendo, para evitar el encuentro.<br />
Para evitar los males.<br />
<br />
Rehuyo ciertos barrios, donde los baobabs se repueblan.<br />
A veces, crecen en mil años,<br />
otras, en solo un instante.<br />
<br />
Corro, siempre corro.<br />
No sea que...<br />
<br />
<br />
Ha ocurrido. Ya no está.<br />
Mi casa no existe.<br />
El otoño se lo ha llevado.<br />
<br />
"¿No oíste el grito?"<br />
"No lo oí. Estaba trabajando"<br />
<br />
Los baobabs gritan.<br />
gritan cuando se rompen,<br />
cuando caen,<br />
cuando el hacha siega sus pies.<br />
<br />
Gritos desesperados, como el del recién nacido.<br />
<br />
Cuando cayó el baobab, también cayó mi casa.<br />
<br />
<br />
Hace frío.<br />
Cae la noche y hace frío.<br />
El parque se siembra de aplastados.<br />
<br />
Bajo las hojas duermen los muertos.<br />
<br />
Y me hacen sitio.<br />
Me arropan y abrazan.<br />
<br />
Duermo.<br />
<br />
<br />
Despierto en el parque.<br />
Paseo sin prisa.<br />
Bebo en sus fuentes a cambio de nada.<br />
<br />
Quizá tenga un nombre, pero no recuerdo.<br />
<br />
Me oculto bajo las hojas,<br />
como si no viviera.<br />
<br />
<br />
Hay días de misterio,<br />
donde el parque se nos viste de puerta. <br />
<br />
Hay días que lleva un candado en su cara.<br />
<br />
Donde el paseo tiene un precio.<br />
<br />
Y el gran dedo, el gran dedo, me señala.<br />
<br />
<br />
<br />
Hay días en los que me sueño<br />
subido a la hoja de un baobab muerto,<br />
y me siento, y me elevo,<br />
<br />
me elevo<br />
y me subo a los cielos.<br />
<br />
<br />
Nada temo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-76934580382722699392018-06-22T23:10:00.001+02:002018-06-30T05:12:29.989+02:00Hay tiempo para todoHay tiempo para todo.<br />
<br />
No sé si sueño, si mis ojos permanecen cerrados.<br />
<br />
No sé si mis dedos, mis labios, mis pies, mis piernas, mis brazos<br />
quieren moverse,<br />
<br />
pesan tanto. <br />
<br />
Estoy vivo.<br />
<br />
Abro los ojos y miro al techo sin verlo.<br />
Repaso el día, justo ahora que comienza.<br />
<br />
Tengo que ducharme, por ese orden.<br />
Tengo tiempo para ello.<br />
Tengo tiempo después, a pesar de la indolencia, para hacerme un zumo a mano, eléctrico,<br />
por ese orden.<br />
<br />
Sí, tengo tiempo. Hay tiempo para todo.<br />
<br />
Para afeitarme, ducharme, lavarme los dientes, luchar a muerte contra
los ácaros, barrer, fregar, ordenar sistemáticamente el piso, wasap<span class="text_exposed_show">ear
con unos y con otros para asegurarme de que existo, de que existo, para tocar al
menos entre media hora y una hora el xilófono, si es que lo he comprado, o continuar con la flauta dulce, por aquello de dotarme de la
plasticidad cerebral precisa y continuar con la producción creativa
hasta una edad avanzada, lo leí en un libro. Hay tiempo para depilarme, para arrancarme los pelos
que escapan de la nariz y ahora también de las orejas, para dormir ocho horas, como mínimo, por
supuesto, hay tiempo para la siesta. Si, hay tiempo para todo, para salir a correr y a pasear. Tres
cuartos de hora podría estar bien. A partir de los 40, dos horas. Tiempo para practicar el taichi, aunque es posible que los movimientos me los esté inventado. Un baño relajante, es
necesario. Hacer la compra, un zumo con la licuadora a diario. Hay
que dedicar un tiempo a pensar, qué menos que una hora, y encontrar otra hora, como mínimo, para escribir mis recuerdos. Memorias antes del olvido: Las gentes del futuro tienen derecho a saber que he existido, cómo he desperdiciado la existencia. Tendría que encontrar ese hueco, siempre, para contestar a las
respuestas de mis comentarios en Facebook, Instagram o Twitter. Es un
gesto mínimo de amabilidad y convivencionalidad. Felicitar a quién
corresponda. No vivo solo en este mundo. Solo. Hay tiempo para telefonear a los que quiero para escuchar su voz, para establecer una cita,
para enamorarme, para hacer el amor, para ir al trabajo, para tomarme
unas cervezas con los compañeros a la salida del curre, para jugar con
el gato, para barrer los pelos de gato, para jugar con los niños, para
ir a la farmacia a por antihistamínicos. Hay tiempo para cultivarse, para cultivarme, para aprender a
cada instante, estudiar, seguir formándome, sacarme el carnet, el de
conducir, por ejemplo, o el de submarinista, o el de la biblioteca, o el del zoo,o el del museo, para viajar a algún
destino exótico: oriente, quizá. Hay tiempo para subir al monte el
finde, de ascender montañas, descenderlas, bañarse en el rio. Hay tiempo para respirar, para ver el mundo
desde lo alto, contemplando el horizonte como un personaje romántico. Hay tiempo para la bicicleta, todos los días, como apuesta política, para
aproximar un futuro que pronto existirá, para abrir las puertas a la
democracia atlética. Hay tiempo par madrugar. Tirar la ropa vieja. Ir a la
mani. Hay tiempo para cuidar a los amigos, a un familiar enfermo. Hay tiempo para ir a los
entierros. Tiempo para el recuerdo; de mis padres, por ejemplo. Para ir a la exposición, para preparar tu propia exposición.
Hay tiempo para conocer nuevos sabores, para descubrirlos en el
supermercado, para encontrarlos en las cenas con los amigos. Para hacer
la cena, para descubrir un camino nuevo, una sorpresa, una idea. Hay tiempo para hacer amigos, para engendrar hijos, para
dejarme el bigote. Tiempo para la libre expresión, para escribir un
poema a diario, una viñeta, una comedia, un relato, para ser un cobarde. Hay tiempo para
seguir la actualidad críticamente, para pensar críticamente, para
comprarme el L'Monde Diplomatique, para echarle un vistazo, para leer
los titulares. Para no pensar. Hay tiempo para organizarse, para oponerme a la privatización
del servicio donde trabajo, para ir al cine, para escribir a la
dirección del curre, para calmar mis miedos, para emborracharme. Hay
tiempo para sentir a los que ya no están en las cosas y en el aire, en los que ya han muerto,
tiempo para tumbarme en la yerba del parque, para ir al programa de mis colegas de la
emisora del barrio. Hay tiempo para asociarme, aunque sea un rato, para cambiar el mundo, para destruirlo,
para reunirme con los vecinos, para hablar ante la asamblea, en alto, bien en alto, para quedarme callado.
Hay tiempo para todo, para ir de tiendas, para acudir a la cita semanal con mi
psicólogo, para salir a fumar, para ver la película, para hacer
palomitas, para ir al teatro una vez al mes. Hay tiempo para hacer
pesas, para escribir cartas de amor, para ir en autobús, para
coleccionar cosas, para prepararme la oposición de friegaplatos. Hay tiempo para seguir
el partido, para seguir todos los partidos, para vagabundear sin rumbo,
para aprender una cosa nueva todos los días, para comprar lotería, para
inventar cosas, para arreglar cosas, para meterse el bajo del pantalón.
Hay tiempo para ir a la fiesta y para regar las plantas, para ir a la barbacoa en el ático sin estar nunca cansado, para volver a casa de madrugada en el autobús nocturno haciendo mil paradas. Tiempo para ir al chino, al contenedor, al otro contenedor, para darse crema y
lavarse el pelo. Hay tiempo para ir en busca del libro. Para apartarse de la carne, para buscar en el espejo el atisbo juvenil que se va perdiendo, para encontrarme un muerto. Un muerto. Hay tiempo para todo, para ir al trabajo, para volver, para escribir en el trayecto un sueño. Para trabajar, para perder el tiempo, para trabajar de nuevo. Para encontrarme en la cama agotado, para despertar, pesado, mirando al techo. </span><br />
<br />
<br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-33789882823740089722018-05-30T18:21:00.001+02:002018-05-30T18:21:24.559+02:00Hay que parar (9 de mayo de 2018)Hay que parar. Hay que parar y elevarse.<br />
Verme a unos metros sobre el suelo.<br />
<br />
Ya que el frío se me aproxima y el tiempo se contrae,<br />
al borde de la senda del cincuentagenario.<br />
<br />
Todo lo que haga <i>estará bien, </i>que remedio,<br />
ya que nada tiene sentido, pero ya que estoy metido en este lío de la existencia,<br />
quizá deba rebuscar en los recuerdos,<br />
<br />
contar los que otros no dijeron,<br />
<br />
antes de que el tiempo se me estreche más<br />
y me pase por encima.<br />
<br />
Antes de que todo <br />
sea finalmente<br />
<br />
demasiado tarde.Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-6264176358306317582018-05-07T13:14:00.000+02:002018-05-30T18:13:17.867+02:00Poema del siete de mayoDormido, pero con ganas <br />
de caer en la tierra fértil del millón de libros,<br />
de ser arrastrado por las poderosas fuerzas que palpitan en el interior del ser.<br />
Una mujer por ejemplo.<br />
O unas letras.<br />
Será porque es vacaciones y el cuerpo se me dispara. <br />
<br />
La historia maravillosa que ponga el universo del revés.<br />
La de un hombre que ha regresado del cielo.<br />
Sí, del cielo, que ahora existe, de reglas muy estrictas.<br />
<br />
Reglas que jamás nos han sido entregadas.<br />
<br />
No es fácil entrar al cielo, ya os lo digo.<br />
<br />
Y aquí, algunos de los mandamientos nunca dichos:<br />
<br />
Decir que no, por ejemplo,<br />
No al trabajo, que encadena.<br />
No a la orden, por ejemplo, que rebaja.<br />
<br />
Y sí a todas horas. <br />
<br />
Ay.<br />
<br />
Qué pocos espíritus hay en el cielo.<br />
Pocos.<br />
<br />
Pero es porque no lo sabíamos. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-68533412734527146622018-04-29T02:59:00.002+02:002018-05-30T18:22:54.223+02:00Encuentro en CarabanchelUn pequeño milagro,<br />
una aparición imprevista. <br />
<br />
Me gustaría llamarlo El encuentro de los dulces.<br />
<br />
Qué somos sino eres dulces, hambrientos de los azucares del mundo. <br />
<br />
No ha pasado ni siquiera un minuto de la despedida, y ya quiero descubrir lo ignoto.<br />
<br />
Ni siquiera en mi imaginación se atisba la caída en el fracaso,<br />
como si las palabras y lo amable fueran a construir la senda fácil,<br />
el terreno fértil,<br />
donde hemos de encontrarnos de nuevo, donde el pequeño milagro<br />
se descubra con toda su crudeza, como el prodigio que esperábamos.<br />
<br />
Maravilla por Construir, se llama.<br />
<br />
Lo asombroso es que no siento el temor.<br />
Como si la oscuridad del mañana hubiera languidecido y callado.<br />
<br />
Como si ya estuviese tocado por los designios del cielo.<br />
<br />
De pequeño nada, llamémosle por su verdadero nombre; <br />
<br />
gigantesco.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7282275277174634145.post-57515683847219599702018-04-24T00:23:00.000+02:002018-04-24T09:11:10.401+02:00El hombre que le creció una patata en la cabezaPudo brotar un paraíso, pero le salió una patata.<br />
<br />
Si al menos fuera un boniato, <br />
¿pero a donde ir con una patata?<br />
<br />
Llevó sombrero durante cincuenta años para ocultarla.<br />
Avergonzado.<br />
<br />
Cuando llegó el tiempo de la hambruna,<br />
fue de los primeros.<br />
<br />
Perdió la cabeza. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Dominguethttp://www.blogger.com/profile/16248006311580451953noreply@blogger.com0