Quién mueve mis cosas,
quién me narra historias fabulosas al oído,
quién friega mis cacharros mientras yo estoy dormido
No es un ángel de la guarda,
ni un diablo
ni un criado,
no es mi madre
No es una máquina
ni un esclavo,
no es un hado ni un amigo
No soy yo recorriendo la existencia
como sonámbulo
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