jueves, 18 de diciembre de 2014

I´m a rock de Paul Simon, por Dominguet

De acuerdo, quizá sea una roca, pero de madera, quizá.

No me crees. Lo entiendo, nunca has visto una roca a la deriva.
Permíteme, la carcajada es mía.

Los enamorados han tallado signos en mi piel, pues muy bien,
sé donde están. Mira mi rostro, me cubro de musgo y polvo.
No me queda tan mal.

Y mientras tanto, me aproximo con desgana
al mismo borde del mundo.

Es de risa, soy una roca.




Sabré que eres tú, porque no tendré miedo.

Desciendes sobre mi,
silenciosa,
en tu platillo volante de los años 50´

y me saludas desde lo alto.

"¿Te vienes a casa?
Está sin barrer y algo desordenada"

Abrimos una botella de vino.
Yo pierdo la vergüenza
y tú pierdes las bragas.

- "¡Qué mona eres!"
- "¡ Y tú un mono que habla!"

Me asombro de varias cosas;

- De tus ojos fosforescentes
- De que es imposible ocultar nada
- De tu mundo lejano
- Del compartir las mismas palabras

- De que te irás

- De que me gustan las marcianas.


Nihilismo de bolsillo

A nadie pediste nacer.
Así pues,
no tienes responsabilidad alguna.

Puedes matar a tus padres,
quemar templos,
dejar tu existencia a medias.

Lo único que te compromete con la vida
es aquel al que obligaste a nacer sin su permiso.

¿Eres Luna o eres Sol?

Hay noches que eres Luna blanca e inalcanzable.
Cadavérica.
Iluminando objetos monstruosos.

Nada es real.

Te separas cada vez más,
y yo,
aúllo como un loco.

A veces eres Sol.

Yo era el ciego al que devolviste la vista
después de tan negra noche.

Si me aproximo a ti, no puedo.
Es seguro que me abrasaré por el fuego.

Fantasía en Mandril

En primer lugar decir
que Nuestra Señora de la Renta Básica es real,
se puede tocar la mano. Déjate acariciar.

Que la tierra,
el agua,
los alimentos y los hidrocarburos,
serán de gestión conjunta, como el Danubio.

Que estamos en la linea,
en el mismo borde de lo posible y lo imposible
y lo irremediable.

Que se trata de esto,
o de no ser.

Que me oigan los niños del futuro:
¡yo estuve a favor de ustedes!

Digan lo que digan, nunca olviden esto,
Fantasía existe.


Dejar de ser otro



He pasado de cuerpo en cuerpo
sin conseguir escapar de mi condición.

Esa condición,
un plano inclinado donde resbalar.
Ese hilo que nunca que se rompe y que me lleva a mirar a los ojos
de mis antepasados, los muertos.
Esclavos que murieron sin dejar de serlo.

Arrastrado por las procelosas corrientes del mundo líquido,
no sé donde acabaré,
ni en que cuerpo despertaré.

En otro, sin duda.
En otro cuerpo cayendo.

A saber quién soy yo, a estas alturas de la vida.
Quizá un mono que habla desde una prisión.

Pero puedo consolarme cerrando los ojos

Dormir.
Esperanza de ser algún día yo.

Romper el hilo que nunca se rompe.




viernes, 12 de diciembre de 2014

En el país de los zombis

Se me abren las puertas del país de los zombis.
No recuerdo cómo llegué hasta aquí.

Los zombis,
que se me aproximan para jugar conmigo,
ni siquiera saben que han muerto.
Hablo en voz baja. No sé que decir.
Ese temor al despertar en un cuerpo que  no es el mío.

Me invitan.
Me acicalan.
Salimos todas las noches
para poder dormir,

la necesidad de estar vivos, como sea,
con nuestros rostros cadavéricos
y pena,
nos dejamos arrastrar en tumultuoso desenfreno.

Esa risa casi desesperada,
como el llanto de un niño al que nadie asiste.

jueves, 11 de diciembre de 2014

Si llegaran los OVNIs

Si llegaran los OVNIs para rescatarnos
justo a tiempo,
ahora que se han superado todos los límites,

veríamos a lo lejos el mundo en llamas.

Un consuelo para ir devastando, mientras tanto, lo vivo.

Porque si llegaran los OVNIs
tan solo encontrarían una tierra yerma,
y quizá un árbol.

Ese árbol que me dio por plantar el día antes del fin del mundo.



La vida

Me preocupan los problemas,
la pobreza.
Años sin Sol, por ejemplo.

Me preocupa la demencia,
la locura,
las tristes horas de encontrarse en el mundo solo.

Me preocupa la visión de la vida
alejándose
del gran banquete.

Si Nuestra Señora de la Renta Básica se me apareciera, conocería a Carmen Jodra.

Si Nuestra Señora de la Renta Básica
llegara algún día,

leería tus poemas en el parque, si me apeteciera, bajo el sol del invierno.

Podría descubrirte en la biblioteca,
o tras la cristalera de la  cafetería, bajo la forma de tumultuosos cuerpos emponderados,

en vez de en el metro, cansado.

En vez de en la noche, cansado.

Me adueñaría del tiempo para escucharte en recitales de barrio y en bares,
y me encontraría contigo,


y volvería a casa corriendo para escribir poesía.


En el recital de poesía

Y no sé por qué hablé,
no sé por qué dije que estaba de acuerdo con las subvenciones a los poetas.

Entonces sucedió.
Empecé a tartamudear.
Ni siquiera me salían las palabras.

Perdí el control de la mirada,
 como siempre,
cayeron los papeles al suelo.

La interrumpí.

Era muy guapa.

domingo, 7 de diciembre de 2014

Visión de Nuestra Señora de la Renta Básica


Es raro,
somos muchos los que todos los días te vemos.

Hombres de corazón limpio,
esclavos que dejarán de serlo,
ancianos,

todos empujados hacia la cuneta,
cansados de escuchar la misma retahíla de siempre,

de que no existes,
de tu imposible,
de que bajo tu rostro amable hay escondido un loco.

Y sin embargo apareciste inesperadamente, al caer la noche,
cuando todo estaba perdido,

entregándote a cada cual, sin ningún tipo de vergüenza,
acariciando suavemente nuestra frente,

liberando todas las potencialidades.

Desde que llegaste,
las caídas son siempre suaves.










viernes, 5 de diciembre de 2014

La pequeña alegría

Una carta,
un compañero al caer la noche que me entrega un túper con comida.
Un libro de poesía catalana que encuentro sin querer, entre miles,
en la Cuesta de Moyano.

Pequeñas alegrías.

Y tú y él esperándome a las puertas de la Renta Básica.

El mundo es un problema ¿Te vienes a merendar conmigo?
Sé como resolver el Todo, pero se dificulta el mañana.

Enciendo la estufa sin oir el clin clin de las monedas cayendo en el invierno.







Ya ha alcanzado mi cuerpo
y me desgasta, emponzoñando los futuros.

Ya es hora de ser un hombre,
antes de que sea demasiado tarde,

para lanzar rayos,
salvar nubes,
romper diques que aíslan los cielos,

y que una fina lluvia caiga y atraviese el mundo.
En este estado de optimismo,
de alegría,
de poseer un segundo más de vida.
Acaricio las paredes. Está viva.

Ya no hay fronteras entre las calles y la casa.
En ambos he de sentirme libre y seguro.

No hay razones para que el suelo desaparezca bajo mis pies,
ni riesgo de resbalar hacia el vacío.

Bajo el volumen de la música
-me envuelvo en las sábanas
como entre la hojarasca-

Me quedo solo con los latidos del enorme corazón



domingo, 23 de noviembre de 2014

Abrir una botella de vino para escribir poesía,

escapar de esa condición mía
que siempre me ha pesado,

huir de lo amorfo, de la vejez
y fracasar.
No hay más remedio.

Y la duda siempre
de cual era el camino correcto.

Esa envidia del valor



Las resistencias al amor

Qué fácil es apartarse de la soledad
sin vivir películas a todo color,

sin que se te caigan las cosas de las manos

sin que cada instante te envuelva otro

con un cierto desapego, leve,
sin volverse loco


al fin



Dar testimonio del paso por el mundo

Crear recuerdos.
Grabarlos en algún lugar
para que cualquiera pueda encontrarlos.

Dar testimonio del paso por el mundo.

La casa que vull

Hay gente en la casa que quieres.

Cualquiera puede entrar y salir sin permiso

Respira, está viva.
Si la quieres, te quiere,
si la odias, te odia.

Si la matas, te mata.

Pobre, ¿no te has dado cuenta de que allí se encuentra la vida?

Allí, en la casa que quieres, nadie volverá a encerrarte.

Fueras siempre ocurren cosas. 
Te gusta ver el mundo asomado a la ventana
Saludar a las gentes que salen de sus casas

El mundo ha entrado al interior del piso,
es hora pues de salir.

Alguien gime en el sofá,
en la cama.

Te aproximas a mi espalda,
y sin sentirte,
besas mi nuca,
como si en este instante, acabe todo el sufrimiento del mundo.

Siempre ocurren cosas cosas en la casa que quiero.

Suena el despertador a una hora intempestiva.
No quiero ir más a ese trabajo que me detesta.

Déjame quedarme contigo un poco más.


Hay un cuaderno en la casa que quiero,
si lo abres,
alguien despierta.


sábado, 15 de noviembre de 2014

Tener que decidir

Se desintegra todo a tu alrededor.

Estás en el aire,
como cayendo al vacío.

Nadie habla de ti,
ni una fotografía tuya,
ni un titular en el periódico.

Estás borroso,
desenfocado.
El café se derrama,
pierdes el tacto en tus manos

y sin embargo no tienes miedo

pero tienes que decidir,

si desaparecer para siempre
o ser completamente visible









lunes, 10 de noviembre de 2014

Carta de un árbol al hombre




Escribes poesía bajo mi sombra,
recoges mis frutos
y te abrazas a mi en esta mañana soleada,

pero solo quieres llevarte mi energía,

convertirme en el mueble
y echarme al fuego para que me devore

Dices que me quieres

Curiosa declaración de guerra




sábado, 1 de noviembre de 2014

Una bicicleta para que salga el Sol

Voy en bicicleta por todo Mandril,
y nadie lo sabe;
a cada pedalada sale el Sol.
Un kilómetro vale menos que una ensalada
y la vida me sonríe

Voy en bicicleta por todo Mandril,
y los conductores me miran mal, lo sé.
Esa manía que tengo de silbar, mientras recorro la existencia,
les disgusta.
Otros viven en cuerpos que han dejado de ser suyos
 y sus ojos se clavan en mi espalda

Todo sucede porque estoy vivo,

si es que me rompiera las manos
y la crisma
o simplemente me hiciera viejo

he descubierto un triciclo en el escaparate
y un  patinete

porque tiene que salir el Sol
porque los muertos no van en bicicleta

Y ahora que voy escayolado
los vecinos me dicen que soy demasiado mayor,
que me olvide ella.

La vida no me sonríe.

Una nube enorme cubre Mandril,
y nadie se explica porqué el mundo está triste.
Sólo yo lo sé

Salvar las miradas y dar la primera pedalada
a pesar del miedo,
para que vuelva  a salir el Sol.















viernes, 31 de octubre de 2014

Poema de Halllowen

Sincronizamos la hora y marchamos contrarreloj,

a contrarreloj,

tratando de evitar que el mundo se convierta en sombra


martes, 28 de octubre de 2014

El final del sufrimiento

Que la vida no puede ser regalada,
dicen unos,
que la vida lleva implícita el dolor.

Y mientras tanto esos cuerpos frágiles,
cayendo
en ese territorio de la desventura,
de la desgracia,
el abuso

atravesando la existencia bajo ese nubarrón tormentoso y continuo.

Ya es hora pues de que cese
lo horrible.
El final de aquellos placeres que esparcen la semilla del sufrimiento










Esperando a Prometeo

Esperamos el regreso de Prometeo,

y  nada sabemos de él,
si permanece encadenado en la roca
próxima al fin del mundo

o simplemente se ha olvidado de nosotros

Unos dicen que hay que encaminarse al confín
y liberarle,
otros que no existe,
que jamás ha existido.
Unos dicen que hay que arrodillarse,
porque los tiempos lo aconsejan.

Otros, esperan despertar un día convertidos en grillos.

Y si Prometeo no fuera uno
sino muchos
que todavía no lo saben,

ya es hora pues de saberlo,

que Prometeo está en todos los sitios
y que esta vez no regresará para entregarnos el fuego
ni la esperanza ciega

sino para acabar con el miedo y el sufrimiento











jueves, 23 de octubre de 2014

Mi cuerpo es el templo

Mi cuerpo es, desde luego, el templo,
ya es hora de saberlo

y esas ganas siempre de los otros
de atravesarlo,
de poseerlo

y yo le miro
sorprendido todos los días
y me pregunto
por qué no ofrezco al dios de mi cuerpo

frutas
e incienso

acaso sea otro su dueño

Que breve y que poca luz desprende
el fuego
de un templo ardiendo

Nadie lo ve
yo no lo veo

quizá somos los ciegos

miércoles, 22 de octubre de 2014

La vida perfecta

La puerta estaría siempre abierta

Cualquiera podría pasar y abrir la nevera,
comerse lo que quiera,
si es que encuentra alguna cosa.

Sentarse en el sofá,
abrir cervezas,
traer comida,
discutir sobre lo que sea,
crear mundos, a quién le apetezca

Nada tendría,
algo de sueño, quizá,

Querría descansar,
pero siempre encontraría alguien durmiendo en mi cama

Unos que llegan
y otros no están,

abandonando mi piso
y dejando la existencia llena de recuerdos





martes, 21 de octubre de 2014

He sido muchas cosas

Visionario,
constructor de mundos
con solo cerrar los ojos para verlos.

He sido muchas cosas,
ahogado, por ejemplo,
salvado de las aguas
y en deuda con la vida.

y cuarenta y seis años,
y por dónde empezar

si es que mi tiempo hubiera pasado







Qué frágil es el mundo

Qué frágil es el mundo
de rocas ígneas y magma incandescente

parece poderoso,

pero no es otra cosa que ese jarrón roto
que pegó tu madre
cuando eras adolescente
¿te acuerdas?

Qué frágil es el mundo,
que se aferra a la vida
y le tiembla la voz,
cuando llega el viento anunciándole su muerte

y sigue dando vueltas  y vueltas en el espacio,
peinado
como dormido,

parece eterno



martes, 14 de octubre de 2014

Si me encerrara en un armario

Si me encerrara en un armario
para permanecer a salvo de la mirada del mundo

descubriría a la paradoja riéndose
de mi ceguera



Recuerdo

Se escondió en un nicho
durante el bombardeo

y escribió un poema entre el fuego

Después,
cincuenta años en la guerra
de la vida cotidiana

Le recuerdo
en el sillón de orejeras
leyendo

Llegada a una película de ciencia ficción

Hemos llegado a una película de ciencia ficción
y sin embargo
la gente se sigue muriendo.

Si las palabras fueran otras
en este futuro,
quizá,
abandonaríamos el lenguaje ingenieril,
y ya no pensaríamos en los otros como "vida útil"

Ay, qué sería del mundo
si lo que nos rodeara fueran las personas



domingo, 12 de octubre de 2014

Traducción de zurdo

Desde que abrí las puertas del armario
tras un accidente
y descubrí el mundo,

entiendo,
que el hemisferio derecho de mi cerebro se está disparando.

Y no sé que podrá ocurrir,
si me encaminaré por las sendas invisibles
que atraviesan los espejos












viernes, 10 de octubre de 2014

El lugar donde está el cielo

El cielo se encontraba en mi cuerpo
y se reconstruye solo

exactamente igual que el infierno

Reconstrucción del cielo

¿Quienes son esos trabajadores de la noche?
¿A quién obedecen órdenes?

Si consolidan mi hueso cuando el mundo duerme,
¿no podrían hacer lo mismo con el universo?

Desde el tuétano 
seres diminutos construyen todos los días el cielo

y sin embargo, ay amigos,
nunca les vemos

jueves, 9 de octubre de 2014

Nacimiento de un hombre nuevo

Cómo imaginar
que el hombre nuevo nacería de un brazo doliente,
de un hueso quebrado,

y que desde el tuétano se asomaría al mundo inestable

Yo pensaba que brotaría de la tierra
o de un libro de historia,
de un experimento casero,
del empoderamiento

Yo pensaba que ya era tarde y que ya estaba muerto

Nació a primeros de octubre
cuando a nadie le importaba


El hombre que despertó zurdo

La vida parece un río calmo
cuando en realidad es un giro inesperado.

Despertar el domingo y descubrir que soy otro,
un hombre nuevo
nacido de un brazo doliente

Desde el tuétano me dirijo a ustedes:

 todo ha cambiado








martes, 30 de septiembre de 2014

Regresar al mundo

Escapar de la mirada de los otros
y adentrarse bajo la tierra
en busca de un país
donde estar

sin luz y algo frío
sin aire fresco

Volvamos al mundo antes de quedarnos ciegos,
al encuentro de las miradas que tanto tememos.











jueves, 25 de septiembre de 2014

Ensayo general

Lo hemos memorizado,
y todo el mundo en la ciudad
ya sabe lo que tiene que hacer

El lunes, el presidente se despedirá de todos
con lágrimas en los ojos

Anunciará la llegada de un planeta muy triste
y el colapso de la Tierra

Fingiremos miedo

pero no es el final lo que temeremos
sino el fracaso

que un vaso se nos rompa indebidamente,
una vacilación no programada,
olvidar las palabras

justo cuando era necesario recordarlas todas

jueves, 18 de septiembre de 2014

Cuando llegue Inmanol a mi cárcel



Tan solo han pasado tres días de mi vuelta al trabajo
y ya estoy esperando a que llegue Inmanol,
a encontrarme con Sarrionandía en los pasillos,

a huir juntos en el interior de los altavoces después del concierto

No sé a dónde llegaré,
quizá haya muerto.

Quizá los restos de mi cuerpo adolescente
se encuentre en las cunetas

Nunca me atreví a cruzar la autopista.

No sé a dónde llegaré,
si me habré hecho viejo,
si el suelo seguirá temblando,
si las vacaciones habrán dejado de existir,
si los cabrones continuarán sueltos, con grandes megáfonos asustándonos.

No sé a dónde llegaré,
quizá simplemente haya dejado de ser un cobarde.

Quizá escriba las cosas del mundo,
esas ganas de crear y dejar recuerdos por los caminos.




miércoles, 17 de septiembre de 2014

Almas buenas de Mandril

Por lo que sé
no hay más remedio que volverse un monstruo

¿Qué tendrá el oxigeno del mundo,
que nos quema y desfigura la piel?

Tratamos de sofocar el fuego,
adaptarnos a las llamas,
buscar siempre el aire fresco

y siempre aparecen los muertos

Pero de ninguna manera
hemos de retroceder hacia las cuevas
donde quedarnos ciegos




El alma buena de Mandril

¿Serán los pequeños roces con el mundo
los que ulceran
envejecen
y lastiman
mi blanca y delicada  piel?

¿O es vivir encerrado a salvo de todo
lo que nos acaba irritando
y matando?

Cuando tengo el sueño pesado y profundo,
de años,
despierto si es que despierto,
con escaras

Y ya nadie sabe si es el mundo el que nos convierte en monstruos,
o es la profunda
y oscura
soledad de la cueva.

jueves, 11 de septiembre de 2014

Botín se va al Paraiso

Te fastidia que la muerte tenga ese aspecto de yonqui
y entre en tu casa como si fuese la suya
sin permiso previo
ni orden judicial

y apenas puedes respirar

"Acompáñame"
-dice la muerte-
pero a ti no te apetece.
Tienes otras cosas más interesantes que hacer

Huir, por ejemplo
Comerte un geranio, si no hubiese más remedio

Te asustas
Un dolor agudo en pecho
Setenta y nueve años
y esto es todo.

y te vas

Nos abandonas mientras celebramos tu desdicha,
No te preocupes
que llegará la nuestra.

No, no es divertido reirse de los muertos

pero es que siempre fuiste muy gracioso;

Cogiste el tren hacia el Paraiso
sin despedirte de los desahuciados

y te equivocaste de estación

para caer en la Nada

















miércoles, 10 de septiembre de 2014

Quiero volver a nacer

Despertar y encontrar a mi madre recordándolo todo,
bailando claqué,

burlándose de la muerte

Dormir en conserva

Que me encierren en una lata en aceite o escabeche
cuando muera

que me lleven al nacimiento de Nilo
o al Tajo,
si no hay más remedio

hasta llegar al mar
en mi lata de sardinas
durante siglos
a la deriva

y arribar en la isla,
república del futuro

ese lugar lugar donde las gentes
son fácilmente acariciables,

donde la belleza se encuentra siempre al acecho

y despertar con un beso
del sueño sin sueño de los muertos


miércoles, 3 de septiembre de 2014

Primera acción de La Eta Moderna

Tenía que convertir el museo en una zona de juegos

¿Alguien lo escucha?
Mi corazón late muy deprisa

La primera acción se titula
"Mangar el catálogo de Playgrounds"

No lo he robado,
ni lo he expropiado,
ni tan siquiera ha sido reapropiado

Ha sido requisado durante algunos años

a pesar de los ojos,
del robot de la entrada
y los polis acechando

Desapareció temporalmente bajo la forma de empoderamiento
y volverá de nuevo a Mandril
subrayado
con tachones
y anotaciones al margen

probablemente convertido en flor





lunes, 1 de septiembre de 2014

Nos acusas de indolencia

Es mentira

Ocurre que el suelo se derrite,
que hemos quedado atrapados en el magma hirviente,
que hace calor,
que la vitalidad es durmiente,

el agotamiento
y unos cuerpos que se nos curvan hacia la tierra

Eso es todo

Eramos las potencialidades,
los hombres del futuro

y ahora nos atrevemos a desnudarnos ante el espejo,
y si,
somos los monstruos deformes

apártate ahora
que ya nada somos

te entregamos la existencia
y el aliento

y ahora que no te servimos

nos desprecias

Cuando llega el terremoto

Cuando llega el terremoto siempre pierdo los papeles.

Al principio
me gusta

sentir cómo el suelo se agita
es divertido

descubrir que mis vísceras tiemblan

dormir plácidamente
mecido por la tierra

o caer en el insomnio
asustado
sin saber el cuando acabará

Después me inquieto.
Los jarrones chinos caen haciéndose añicos
y se abren grietas
separándome

ese miedo a caer
a perderme en la sima abismal

Vuelan los papeles
apenas puedo comer,
se me derrama la sopa en el pantalón

Pero ese mundo ya no existe,
puedo caminar sin miedo
y cruzar la mirada contigo sin que ocurra nada

Nada pasa.
La Tierra se mantiene firme
Mantengo los papeles.
Nada cae

Si acaso la tristeza arrojándose desde los balcones





sábado, 30 de agosto de 2014

Los enemigos de la realidad


La realidad es como esa autopista

porque las sendas, eran agotadores caminos
llenas de fuentes y sombras

Y ahora aquí estamos,
en la cuneta,
a pleno Sol,
tratando de cruzar al otro lado
a riesgo de la vida