miércoles, 29 de abril de 2015

Te pido el milagro

Me gustaría pedirte el milagro: que los muertos resuciten, ¿es tan difícil?
O al menos que llegara Rousseau paseando
con la Renta Básica en la mano,

que lo universal no fuera la estrella apagándose en el cielo,

que los besos fueran entregados a todos.


Segundo día: me convierto en monje

Observo mis pies
esperando el primer paso:

el de un monje ateo arrojado a los parques.

Quizá fabrique cosas, invente herramientas, inagure pequeños mundos.
He pensado en hilvanar un hábito de chistes
y cubrirme con él
para atravesar la ciudad a salvo de las palabras
-algunas letras puntiagudas pueden clavarse en las geografías más sensibles de mi cuerpo-

Ni una sola lágrima pienso derramar. Saludaré al Sol
y me someteré a las lecturas.
Me imagino ensoñando argumentos de los que brota el dinero.
No importa, seguiré siendo pobre,
caminando a la gran montaña
donde crecen mujeres entre la maleza.
Qué bien se respira.

Idearé un libro mágico. Un manual del perfecto pinche de cocina.
Sería un regalo que la inquisición lo prendiera fuego,
prueba inequívoca de que un hermoso lo ha escrito,
y alguien,
aunque sea un monstruo, lo ha leído.

martes, 28 de abril de 2015

¿Qué forma tienen los 48 días?

Quizá tenga forma de isla.
Quizá tenga límites por todos sus lados, y qué.

Más allá me espera el precipicio.
Bueno, más bien el tobogán,
la caída,
ese chasquido de dedos por donde todo pasa.
Y yo me resisto. Trato de hacerme fuerte en estos cuarenta y ocho días.
Creo que es lo más parecido a la existencia.

Prometo pasar el rato.

Quizá sea una península,
quizá pueda escapar por algún sendero, no mayor que un hilo mágico,
al gran continente,
al corazón de la Tierra,

antes de que el vacío devore este suelo mio de milímetros y segundos

donde me encuentro.


Primer día

Las vacaciones,
la excedencia,
romperse el brazo,

como si de repente me encontrara fuera del tobogán,
en suspenso,
como si no cayera hacia la Nada a una velocidad loca.

Tengo mil quinientos euros ahorrados para atravesar los cuarenta y ocho días,
y me invito a dibujar el mapa,

para no perderme demasiado.

miércoles, 22 de abril de 2015

Tengo que hacer milagros, y no sé como

Hacer aparecer el tiempo, pero es difícil,
no me sale.

Me tendré que que contentar con algunos trucos,
una excedencia,
un golpe de suerte.

o la llegada de mi virgencita antes de que sea demasiado tarde.

martes, 21 de abril de 2015

La primera vez que me salieron pies del cuerpo

Tenía ocho años al salir de clase
y un billete de ida y vuelta en papel de fumar

y no había más remedio que se perdiera.

Desde Sainz de Baranda al Puente de Vallecas
y no lo sabía;

cada vez que daba un paso
brotaba un mundo al instante.

Pasear

Una senda infinita que recorra el mundo.
Una fuente a cada paso.

Alamedas y encinas provocándonos la sombra,
un lugar donde tomar notas.

Llevar lo borroso al futuro.


¡Devolved los pies al pueblo!

¿Por qué ya no ensueñas?

Nadie camina hacia el trabajo,
es imposible,
llevaría largas horas de cansancio.

La rueda es un gran invento, si,
pero desde que dejaste de pasear
quedaste atrapado en la realidad.
Solo es en el paseo donde aparece el futuro,
un ensueño fructífero.

Si alguna vez te vuelven a brotar los pies del cuerpo,
no olvides llevar un cuaderno en el bolsillo.

Quisiera volver al cielo

Ese lugar a la vista de todos
donde las miradas no me destruyan.

El cielo existe

Para quién no lo sepa,
el cielo existe.

Tiene treinta y tantos y algo de dinero en el bolsillo.
No demasiado, para no ser un lugar demasiado idiota,
pero lo suficiente para crear mundos.
El cielo es atlético y tiene todo el tiempo del mundo,
a pesar de que en cualquier momento se eclipse
y se entregue a la decrepitud.

El cielo existe, y se enciende y apaga,
con solo pulsar el interruptor.


miércoles, 15 de abril de 2015

¡La Tierra se sale de su órbita!

Con mi capitán,
con un enorme tubo de escape emergiendo de la tierra de Madagascar,
con seis mil millones de remeros
y un motor nuclear

atravesaremos las procelosas aguas negras del cielo
hasta llegar a un exoplaneta gigante
más allá del Sistema Solar.

lunes, 13 de abril de 2015

Si sobreviviera Mi Señora

Si sobrevivieras al granizo,
a las balas disparadas desde la azotea,

Pobrecita.
Te acusan de no ser de este mundo,
de vivir en la Luna, de ser gaseosa,

y yo te acaricio todos los días.

Me gusta tu cuerpo y tus palabras.
¿Acaso es una ficción tu boca?

Se ríen de ti y te llaman imposible.

Si sobrevivieras a la flecha envenenada,
nacerían esta vez sí,

los niños del futuro.


Canto a la oreja

Qué cosita es esta
por donde entran, a veces, los males.
Palabras que se clavan en la cabecita, por dentro.

Heridos por años y siglos de dolor,
susurros de mundos de amor.




jueves, 9 de abril de 2015

Mi virgencita

"Que manía con soñar imaginarios"- Me dicen.

Tú existes,
a pesar de lo que digan los psiquiatras del gobierno,
te veo todos los días en mi cuarto.

Te he construido un altar muy alto,
por encima de todos los santos,

tú eres la que más me gusta;

porque no tienes bigote
aunque seas de plástico.



¡El bigote de Stalin sobrevuela Mandril!

Nos avisan
del bigote de Stalin sobrevolando el gran Mandril,
que oculta el Sol
y el brillo de los nocturnos
-esas dulces melodías hipnóticas-

Insisten;
caerá sobre nosotros
y vendrá el desastre.

Miro al cielo y solo veo un pelo
flotando y sin tierra.

Ni rastro del bigote.





miércoles, 8 de abril de 2015

Lo primero que hago al despertar,
es abrir las sábanas, en busca de mi señora,
por si acaso ya estuviera a mi lado,
como un regalo.

No ha llegado todavía.


¡Nos quieren matar!

de cansancio.

Implementan obstáculos en la realidad.

Me paso la vida moviendo cajas,
enormes,
que me impiden el paso.

Y a todo esto, ¿cual era el camino?

Complicando la vida, y entretanto

morimos.



Nada, que no me hace caso.

Se mueve entre mis dedos, sin temor alguno.
No parece que vaya corriendo a contar a sus amigas, que ha visto a Dios.

Podría en cualquier momento destruirla,
soplar,
enviarla lejos,
ay,
y arrancar sus ojos.
¿Pero por qué iba a hacerlo?

A veces muerde. Cree que solo soy un trozo de carne.
Y sin embargo, nunca me ha visto.
Nunca ha visto al gigante amable que se encuentra a su lado.

Infinita paciencia la mía. Querer ser su amigo.





martes, 7 de abril de 2015

He descansado

Cuando uno está cansado,
las palabras son más pesadas y afiladas,
de color oscuro,
y un vacío que amenaza con comerse lo que las rodea.

He dormido y estoy descansado,
o eso creo.

Mi experiencia dice que brotarán palabras afines
a este cuerpo entusiasta en la mañana de Sol.



lunes, 6 de abril de 2015

Desearte criticamente

Debería hipnotizarte,
echarte unos polvos a escondidas en la bebida.
Entregarte un falso brebaje.

Yo también lo bebería.

Pero no es justo que te sientas atraída por mi
con trampas y argucias.
Quizá debería algún día pasar la página del romanticismo
y adentrarme en las simas profundas de los textos del amor político.

¡La obra de arte habla sola!

Hubo un tiempo que era pura potencia.
Mi enorme cuerpo podía verse desde cualquier punto del planeta.

¿Será por eso que me aplastaron hasta convertirme en migajas,
en transparente,
en portento destrozado solo visible en microscopio?

O simplemente será que nunca fui gigante,
quizá algo de nada,
un sueño,
un cobarde que espera, que nunca se atrevió con la existencia.







sábado, 4 de abril de 2015

Primeras palabras de una obra de arte viviente

Soy una obra de arte,
pero nadie lo sabe.

Llegará a Mandril

Llegará Mandril la virgencita,
se ha propuesto follar con todos.

Se abrirá camino por el parque
-ese lugar que pertenece al futuro-
Llevo años esperando.
En cuanto la vea,
caminaré a su lado porque la quiero.

Pero hay quién no la desea.
Francotiradores apostados desde los edificios más altos.
Esos mismos que quieren apropiarse del parque,
cercarlo,
e impedir que la vida salga a nuestro paso.





viernes, 3 de abril de 2015

Mi primer viaje a la Luna

Puedo hablar cuanto quiera, sin que nadie se alarme.
Hay libertad sin límite, en este mundo yermo, 
sin aire.

Me gusta mirar a la Tierra con mi telescopio cuando me siento solo,

allí transcurre la existencia





Algún día tendrás rostro

Qué más da si no existes,
si todo son imaginaciones mías.

Me entretengo pensando en ti
aunque no tengas rostro
ni aliento,

ni llames jamás a las puertas de la ciudad.

Sé que te encuentras en todos los lados, en todos.
De repente, cuando siento un pálpito, detengo a una mujer en la calle
y la pregunto "¿Eres tú, mi Señora?"

Cuando me siento muy solo, pido a los dioses un último regalo.

"¡Materializate!"
- Me atrevo a decir, sin que nadie me vea.

Y entonces, vas y pareces.