Los enemigos de la realidad

La realidad es como esa autopista

porque las sendas, eran agotadores caminos
llenas de fuentes y sombras

Y ahora aquí estamos,
en la cuneta,
a pleno Sol,
tratando de cruzar al otro lado
a riesgo de la vida

Vivimos como en una película

Queremos vivir como en una película

llena de puntos de giro,
acción,
donde ocurren cosas sorprendentes

pero donde nunca llega el milagro

parece que fuera a suceder
pero se desvanece siempre en el aire

Si Zygmunt Bauman tuviera razón

Abrazarse a la primera mujer que llegue, si es que llega,
sin desear lo que existe fuera

porque fuera se encuentra un mundo de agua

que se irá entre las manos

Las mujeres instantaneas

Es todo horrible,

las mujeres llegan envasadas
y por correo certificado

Al principio te llenas de esperanza,
echas miguitas de pan
y se desesperezan

como si fuera cambiar el mundo

y después, esa voz susurrante del deseo
informando que ya estás insatisfecho,
como una excusa.

Es del todo horrible,

no saber si eres tú
quién escribe las palabras

y llega otra mujer instantánea
y echas miguitas de pan cada vez con menos ganas

en el mismo borde del temor

Ser investigador en 2014

Por fin,
cualquiera puede ser investigador

Hombres envueltos en burka,
inexpertos titubeantes,
amantes de la verdad y la política,
seres que cristalizan en arte

¡La física funciona!

y ahora escuchemos la voz de lo real

¿Hay razones objetivas para la tristeza?

Despiertas cubierto de regalos
y ese resplandor allá fuera

tras la ventana

Amantes
y un mundo envuelto en llamas

Sorprendido

Me sorprendo

el día sucede
amable
excitante
placentero

a una velocidad vertiginosa

De repente todo es nuevo

Ya he llegado,
el futuro,
ese lugar donde aparentemente podría caer
en cualquier momento

La pregunta perseguidora

Voy a conocer,
a investigar algunos aspectos del mundo real

Quizá se sucedan los besos,
la caída plácida sobre la alfombra,
el vino derramándose por nuestros cuerpos

voy a conocer,
adentrándome en el mundo ignoto

y una pregunta que me envuelve
y tiene derecho a la respuesta

"¿Te va a hacer mejor persona?"

Probablemente,
sino,
qué interés tiene todo esto

En el umbral del no futuro

Como ese hombre que dejó de comer
hasta convertirse en sílfide,
en aire

como la perrita Laika

como vivir o morir,
siempre al borde de la catástrofe

Cómo escribir al amor futuro

Escribir un poema al amor futuro,

al amor borroso, 

poroso, 

frágil.

Sin pulso, las palabras resultan ilegibles

Ni yo mismo reconozco ya mi letra

Con pulso,
tampoco reconozco nada

Da igual,
simplemente aparecen y desaparecen

¿Dónde se encuentra la juventud?

Hay que convertirse en política
y convertirse en arte

crear mundos
fabricar verdades

investigar,
descubrir que la juventud no se encuentra en los telomeros,
ni en los antioxidantes
ni en la melatonina siquiera

sino en la caída de las miserias,
en el flujo sin fin

y quizá también en los besos,

en el vino transformado en lubricante

Con qué sueñan los hombres

A veces sueñan con quesos,
con botellas de vino,
con alfombras,

con delicias

con sucesos asombrosos

sueñan con juegos
sueñan con sueños
sueñan con fuego
sueñan futuros

Te alejas del gran Mandril

Cuando te alejes de Mandril encontrarás a los efímeros,

a esos seres que aparecen y desaparecen, productos de este mundo.
Todavía tienes la marca de sus labios en los tuyos.
Borrosos.
quizá ni siquiera han existido

Cuando te alejes
atravesarás poblados de ensueños y recuerdos
y oirás las voces de chicas que te llaman,
la sirena de una fábrica abandonada,
el grito, el último, de un viejo bomba que explota,
el cuerpo fantasmal de un hombre envuelto en papel de periódico.

Y no sabes si estás fuera, lejos
o si apenas te has movido,
o si has regresado, como siempre, al mismo lugar

Todo era raro

Sólo había quién conducía los trenes, los autobuses,
quien abría y cerraba las cosas,
los objetos,
las puertas,
quién guardaba el polvo de las calles
y las llevaba lejos,
fuera de la mirada

y te mecían en sus brazos
y te emborrachaban

y sin embargo no había nadie,
tan solo esclavos

hombres sin cara
de cuerpo borroso

Mi madre orbitando

Termómetro
oxígeno
sonda para la orina
drenaje para la sangre
91 años
otra cadera

En cualquier momento, lo sé, saldrá disparada en su cama fantástica
hacia un nuevo planeta

orbitar durante mil años
contenta,
y yo,
podré verla todos los días con mis prismáticos

y unas lágrimas contenidas de moción,
las mias,
cayendo en el mundo real

hasta el final del tiempo

Lo maravilloso

Si la timidez se nos quedara,
abracémosla,

descubramos entonces sus maravillas

Los tímidos besos
insuflando las velas
de los tímidos dedos navegando los cuerpos

y las palabras, tímidas, descubriendo las costas
y los mares

de astros inesperados

El mundo en las manos

En las manos,
para soslayar el dolor
o enfrentarse a él,
sino queda más remedio.

En las manos,
para convertir en real
el enigma de los besos

El mundo real

El mismo día que llegan los dioses
arrastrando a mi madre hacia el abismo,

apareces tú,

regalándome un beso

Cuando hayamos convertido todo en arte,
el trayecto en el tren hasta el trabajo
tendrá sentido

Nos apetecerá mirar y tocarlo todo,
nos encontraremos atentos a cualquier gesto,

y tú te sentarás a mi lado,
mi desconocida

y nos iremos porque si

a crearnos juntos

Convertirse en arte

Tengo ganas de encontrarte
y besarte

de convertirnos en arte

Una caída al infinito

Guillotinas, 

potros,

garrote vil, 

sillas eléctricas, 

inyecciones letales

todo aquello cayó en desuso

desde que empujaron a la gente al infinito

vivos

durante una caída interminable

La mujer muerta

Sobre su muerte nadie dice nada,
quizá simplemente duerma.

Quizá despierte

Conspiración

Llevamos miles de años dejando cerillas en los parques,
en las escuelas,
en los trabajos,
entre los amigos

conspirando, muy despacio, contra la oscuridad

Enterremos a los muertos

Enterremos a los muertos,
a ese cobarde
que tan siquiera tenía piel.

Ahora es el tiempo de los vivos

Porque hoy no hace calor

Porque hoy no hace calor, he pasado la mañana abrazado a ti

y después, ese remanso de melancolía,
ese mar de ensueños,
la juventud que se despide asomándose en un tren en marcha.

La situación es grave

Quedamos al salir del curre
y me explicaste
los pormenores del desenlace

de ese punto de no retorno,

del salto
hacia la nada

Enciende la cerilla

Esa densa niebla
apoderándose de la ciudad,
convirtiéndolo todo en noche

Esa noche donde nadie es visto,
donde nadie ve a nadie

Ese deseo de muerte,
esa desgana,
donde a nadie le apetece la vida

Esa noche tan oscura
donde nada hay más que la noche

Y de repente, alguien, en algún lugar,
enciende la cerilla

Saltas desde el puente de la M-30

¿Dónde voy a encontrar ahora esa mirada tuya
que me gustaba tanto?

Morir es eso, hacerse invisible.

Ya no estás.
Y todas las fuerzas del universo continúan su curso,

haciendo de las suyas

Sin saber si existes
o has existido
o muerto,
sin saber si apareciste o no
en el mundo

Me pregunto dónde estás,
si aparecerás, tal vez.

No te conozco, pero creo verte.
Lo sé, eres la ilusión
nacida de la espuma de los mares,

breve,

y ahora temo que vayas a morir,
que pierdas los atributos
que la providencia te ha entregado

46

Si de repente,
al cumplir cuarenta y seis
dejas de pensar,

no temas

todavía no estás  muerto

Lo que ocurre es que te encuentras paralizado
porque un enorme garabato, como una espesa niebla,
cubre ahora la ciudad como un embrollo.

Y se aproxima a ti,
y te lía y te enreda
y se te abren las puertas de los tubos angostos
ay

Y te preguntas qué eso,
ese garabato
que desciende sobre ti
y te envuelve

No lo sabes,

quizá sea la vida,
probablemente la vida.