Para no ser destruido

Para no ser destruido por la implacable tempestad que me atraviesa,

tengo que luchar valerosamente contra el reloj. Tengo un invento para ralentizar el tiempo.

Podría romper el aislamiento,
encontrarme con los de mis ojos,
dejar pasar a tus palabras,
salvar de la aniquilación a una mota de polvo
- en su interior hay ciudades superpobladas y gigantescas-

Escribir, salir a tu encuentro,  antes de ser convertido en sombra,

tan rápido.

Instantanea tomada antes de partir de viaje

 Está posando.

Sostiene una flor, como despidiéndose.
Quiere desaparecer, adentrarse al abismo, ser otro.
No soporta las miradas.

Una tempestad lo recorre todo,
y le atraviesa.

Volver más tarde,
aparecer,
de verdad,
aunque no haya mundo.

La tempestad se calma

Objetos en el aire, cayendo sobre la Tierra,
al azar.

Los ojos de la tempestad, observan el resultado.
Y le gusta.

La tempestad tiene ojos

La tempestad ahora tiene ojos.
Tiene conciencia de sí misma, de su fuerza descomunal, imparable.

En su juego, destruye ciudades enteras,
adopta formas,
crea monstruos.

Y recorre el mundo, alocadamente, en busca de sí misma, para amarse.

El hombre dormido

Duerme.
Parece tarnquilo.
En su interior, hay grandes tempestades,
barcos perdidos a punto de hundirse,
naufragos perdidos a la deriva.
Quizá, grandes noticias.

No sé que ocurrirá si algún día despierta.

Llegaré a algún lugar

Hoy no me abandonaré, detendré el minutero.

Miraré a los ojos de la entropía,  y habrá conflicto.

El calor no me detendrá.
Saldré a las tres, cuando el Sol me abrase, con un sombrero de paja, 

como un loco,
en busca del paseo.

Con mis cuadenos, por si acaso la inteligencia apareciera de improviso.

Llegaré a algún lugar, imagino.

Cómo ser un héroe

Compro cuerpos, baratos,
para venderlos más tarde, cuando hayan subido de precio.






 

Encontrar mi neúmeno

Si es que existiera,
si es que fuera el impulso del deseo,
la esencia,
aquel que me abronca al día siguiente en mis excesos.

Quizá no llegue jamás a verle claramente.
Mi cosa en sí, borrosa.

 Como si no existiera.

Viajar al centro de la Tierra

Atravesar el subsuelo,




hasta encontrar esa especie de hombres,
reunidos en el centro.

Enormes frutales.

Comunidad e individuos, como si fuese la misma cosa.

Y yo voy y me enamoro de la mujer barbuda.

Volver al mundo, a la mirada todos,
antes de que desaparezca.

Empezar sembrando guisantes gigantes.

Maravilloso y terrible, si no fuera porque solo es un tebeo pasado de moda,
escrito con la mano izquierda.

Si las plantas tuvieran rostro

Si tuvieran rostro, voz y alma,
conversariamos hasta altas horas de la madrugada.

 O quizá fueramos sus esclavos.

Nunca faltaría el agua.

O seriamos los abobinables. Seres terribles,
con un presente que no me atrevo a describir.

Será la noche más corta

Donde a nadie, le queda tiempo para morir,
ni siquiera de hacerse reproches.

La araña interrumpe su enorme trampa.

Nos entran sueños al alba.

Cambiar el mundo dormido

Me quedaré dormido un día
y modificaré la vida mediante el sueño
sin querer,
sin darme cuenta

abriré los ojos,
y algunos se habrán reblandecido.

Pobres cosas viscosas.

Habrá vuelto la democracia,
y todo el mundo, incluso los más sabios,
habrán aprendido el secreto
de limpiar el váter después de usarlo.

Abrir los ojos en otro tiempo

Quizá todos mis amigos hayan muerto. No lo quiero pensar.
Y algo de miedo tengo,
por lo que pueda encontrar al salir a la calle.

- Pero la guerra ha terminado.
- Se pueden contar chistes.
- Y mi proyecto de una escuela de artes políticas se ha extendido por todo el país.

Crear una escuela de artes políticas

Alguien cae de espaldas, y es sujetado por otro.

Hablas en público, tranquilamente. Ya no te asustan las multitudes.

Distingues inmediatamente la barbarie en las palabras.

Entonces, la escuela, ¿era un libro de collages y poesía?

Me gustaría resucitarte

Tampoco es tan difícil.

Solo tocar con mi dedo en tu frente
y abrirás los ojos de nuevo.

No sé que me detiene,
qué me impide actuar.

Quizá yo sea el muerto.

El fin del dolor

Estuve a punto de elegirte
porque no tienes rostro
ni ojos,

porque soy sordo.

Pero al final entré en razón.

No puedo soportar tu pasado,
así que te abandoné en el estante frigorífico del supermercado,
por donde todo el mundo acaba pasando


y me fui de la mano con dos brócolis.

En busca de chicas

Entre los estantes de poesía
por si encontrara una chica Hiperión atractiva.

Abro las primeras páginas en busca de su rostro, su foto, su edad,
algunas palabras. Quizá me guste.

Me recojo en la nocturnidad de mi cuarto.

El mapa es falso

Abandono la máquina de la vida nueva
con un mapa del mundo;

lo regalan a la salida.

Cuando me doy cuenta estoy perdido,
pero insisto:

continúo leyéndolo.

Se me salió el alma

Se me salió el alma inesperadamente

como una pompa,
por la boca,

una mañana de agosto
arrastrada por la corriente hasta llegar al cielo,
lejos de las miradas.

Y ahora no tengo alma,

pero me entretengo rebuscando todos los días
entre las nubes,
con mis palillos chinos,
por si acaso un algún día regresara.