Desde el mismo momento en el que uno decide ser poeta comienzan las dificultades: no sé francés, mi camiseta a rayas ha encogido, mi pipa ha desaparecido durante la mudanza.
viernes, 19 de julio de 2013
Tengo 45 años
Tengo 45 años y mi esencia se me escapa sin remedio
y sin embargo me encuentro cubierto de besos,
yo,
que debería regar las malvas más negras del mañana.
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