Nació en una fábrica
a las afueras de una mega urbe del sudeste asiático,
fruto de las manos de un adolescente de los suburbios
y un hombre de negocios.
Siempre sonríe y siempre bebe.
Bebe sangre de Oriente Medio.
"¿Cómo se llama?" -Preguntas.
Y yo te respondo:
"Se llama Satán"
Ves morir tus anhelos
al ritmo que se desgasta el cuerpo,
y no has aprendido nada
en los últimos treinta años.
Pero al menos estás dentro,
no estás fuera entre los muertos.
Se abre el suelo bajo mis pies.
Cosas que siempre estuvieron conmigo, se agrietan,
eran de piedra inmortal.
De repente, ya no están.
Alguien se alegra
¡Por fin ha encontrado trabajo!
El resto le felicitamos, yo le abrazo.
Observo su mirada
y solo encuentro la infinita tristeza.
Imagino el futuro
como si de un parque de puertas siempre abiertas se tratara,
donde nadie es más y nadie es menos,
donde me dejo caer, sobre el césped,
como si del mismísimo Whitman se tratara.
En mis labios,
un tallo de hierba estival,
donde soy dueño de mi tiempo.
Leo junto al lago artificial,
esbozo el gran tebeo,
cierro los ojos mirando el cielo.
Te cayó una bomba, como en las películas.
Me lo contaste una vez,
cuando apenas medía un metro veinte centímetros
y me habían encargado en el cole la página de sucesos.
Ocurrió hace mucho, cuando los fascistas bombardeaban Madrid.
La metralla se incrustó en tu piel morena adolescente.
Esquirlas incandescentes serpenteaban todavía por el suelo,
"todavía lo estoy viendo"
Pero en vez de ser atrapada por la Nada
continuaste decenas de años más, aquí, entre los vivos,
como en un milagro,
Años después, trozos de munición continuaban en tu ser,
recorriéndolo,
hasta ver la luz en otra parte de tu cuerpo.
 |
| El yayo, asomándose de entre la bruma del olvido |
 |
| Hay una cucaracha en la sopa, abrazada a los fideos |
 |
| Esa sensación constante de caer |
 |
| Entrada al laberinto |
