"No es personal"- ha dicho el robot poeta en sus declaraciones al diario El País.
Escribe mil poemas por hora.
Los poetas tienen restringido su paso al Corte Inglés,
dicen que se llevan a escondidas botellas de Amareto.
Arrastran los pies,
se les ve rebuscando en las basuras,
recogiendo las colillas del suelo .
Por las noches, envueltos en mantas, comienzan a arder.
Ensueñan su último poema, pero ni siquiera tienen un cuaderno.
Y las velas que los iluminan los mata.
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