Algunos kilómetros más allá, en un tiempo próximo,
se encuentra la incertidumbre.
Creo estará allí, esperándome, cuando llegue en autobús el lunes, desde Madrid.
Quizá, sin darme cuenta, se abra una de esas puertas invisibles, pero que existen,
adentrándome en un territorio nuevo e inesperado,
en un giro, en un suceso imprevisible.
Hay algo de mágico en ello, como un rebrote de la propia existencia, de pura vida,
y también, de un aviso de muerte:
el miedo a perder la propia identidad.
O, no.
El drama, me comentó la incertidumbre, es buena para el ejercicio del escritor.
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