Nadie escapa de hacer el canelo.
De aparecer, en mitad de la obra, por sorpresa, desnudo.
La carcajada es enorme. Qué remedio.
Trato de escribir deprisa, desordenado, de lanzar las palabras al futuro
para que me leas, si es que la suerte me acompaña,
tú el de los ojos abiertos.
Pero en el paraíso, a nadie le dio por inventar el bolígrafo
ni la botella con la que atravesar el tiempo.
Es inevitable,
en la primera brisa del mañana desapareceré.
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