El tiempo

Hoy he soñado con mi padre, que ya no existe, durante la siesta.
Ayer quedé con Juana. Una amiga. Tiene el pelo blanco.
Me desasosiegan los actores y los cantantes. Envejecen y mueren a una velocidad vertiginosa.

Los espíritus jóvenes en cuerpos desastrados.

Es inquietante  la facultad del tiempo.

La vida en la realidad

La rueda es cuadrada. Lo aprendí en la escuela.

Es hora pues de reírse de aquellos pobres hombres
que la sueñan redonda.

Ideas para futuras obras de teatro

Un personaje escapa de la ficción
y se adentra en la realidad.

Descubre que la realidad es la ficción,
y la ficción que había abandonado,

es la realidad.

Toda herramienta es valiosísima

Hombres barbudos y enanos deteniendo un tren
de residuos radiactivos a la entrada del gran Mandril.

Monos resucitando.

Manos que se iluminan por primera vez al amanecer.

Los propósitos

Y como todos los años, comienzo a escribir mis propósitos.
Son deseos, lo reconozco, absolutamente realizables.

Y sin embargo,  parece una carta a los reyes magos.

Clarividencias

Fuerzas empujando en todas las direcciones y sentidos,
y tú mientras tanto revelando el futuro.

Lo viste, te anticipaste.
Lo dijiste alto.

Y como a todos,
te arrastró el presente a su velocidad de vértigo.

El mono que habla

Quiere escapar de su condición,
liberarse de las correas.

Dormir y despertar siendo él mismo.
Abrir los ojos y liberarse de las fuerzas
que le empujan a ser otro.

El mono habla, y a nadie le importan sus palabras.
Lo interesante del mono es que habla.

Y bebe cafés sin parar, adrenalina.

Tragicomedia en el espacio

Cerrar los ojos, como hibernando.

Cerrar las fábricas, detenerlo todo.

Paralizar toda la aventura

y diálogo.

Parar en seco.

Salir de la órbita.

Recorrer mil  mundos,

como dormidos.

Despertar más allá de un largo viaje.

Despertar más viejos,

milerarios,

y volver a nuestros viejos asuntos de siempre,

de la guerra,

del abuso,

de la violación y el asesinato,

por hacer algo.

I´m a rock de Paul Simon, por Dominguet

De acuerdo, quizá sea una roca, pero de madera.

No me crees. Lo entiendo, nunca has visto una roca a la deriva.
Permíteme, la carcajada es mía.

Los enamorados han tallado signos en mi piel, pues muy bien,
sé donde están. Mira mi rostro, me cubro de musgo y polvo.
No me queda tan mal.

Y mientras tanto, me aproximo con desgana
al mismo borde del mundo.

Es de risa, soy una roca.

Sabré que eres tú, porque no tendré miedo.

Desciendes sobre mi,
silenciosa,
en tu platillo volante de los años 50´

y me saludas desde lo alto.

"¿Te vienes a casa?
Está sin barrer y algo desordenada"

Abrimos una botella de vino.
Yo pierdo la vergüenza
y tú pierdes las bragas.

- "¡Qué mona eres!"
- "¡ Y tú un mono que habla!"

Me asombro de varias cosas;

- De tus ojos fosforescentes
- De que es imposible ocultar nada
- De tu mundo lejano
- Del compartir las mismas palabras

- De que te irás

- De que me gustan las marcianas.

Nihilismo de bolsillo

A nadie pediste nacer.
Así pues,
no tienes responsabilidad alguna.

Puedes matar a tus padres,
quemar templos,
dejar tu existencia a medias.

Lo único que te compromete con la vida
es aquel al que obligaste a nacer sin su permiso.

¿Eres Luna o eres Sol?

Hay noches que eres Luna blanca e inalcanzable.
Cadavérica.
Iluminando objetos monstruosos.

Nada es real.

Te separas cada vez más,
y yo,
aúllo como un loco.

A veces eres Sol.

Yo era el ciego al que devolviste la vista
después de tan negra noche.

Si me aproximo a ti, no puedo.
Es seguro que me abrasaré por el fuego.

Fantasía en Mandril

En primer lugar decir
que Nuestra Señora de la Renta Básica es real,
se puede tocar la mano. Déjate acariciar.

Que la tierra,
el agua,
los alimentos y los hidrocarburos,
serán de gestión conjunta, como el Danubio.

Que estamos en la linea,
en el mismo borde de lo posible y lo imposible
y lo irremediable.

Que se trata de esto,
o de no ser.

Que me oigan los niños del futuro:
¡yo estuve a favor de ustedes!

Digan lo que digan, nunca olviden esto,
Fantasía existe.

Dejar de ser otro

He pasado de cuerpo en cuerpo
sin conseguir escapar de mi condición.

Esa condición,
un plano inclinado donde resbalar.
Ese hilo que nunca que se rompe y que me lleva a mirar a los ojos
de mis antepasados, los muertos.
Esclavos que murieron sin dejar de serlo.

Arrastrado por las procelosas corrientes del mundo líquido,
no sé donde acabaré,
ni en que cuerpo despertaré.

En otro, sin duda.
En otro cuerpo cayendo.

A saber quién soy yo, a estas alturas de la vida.
Quizá un mono que habla desde una prisión.

Pero puedo consolarme cerrando los ojos

Dormir.
Esperanza de ser algún día yo.

Romper el hilo que nunca se rompe.

En el país de los zombis

Se me abren las puertas del país de los zombis.
No recuerdo cómo llegué hasta aquí.

Los zombis,
que se me aproximan para jugar conmigo,
ni siquiera saben que han muerto.
Hablo en voz baja. No sé que decir.
Ese temor al despertar en un cuerpo que  no es el mío.

Me invitan.
Me acicalan.
Salimos todas las noches
para poder dormir,

la necesidad de estar vivos, como sea,
con nuestros rostros cadavéricos
y pena,
nos dejamos arrastrar en tumultuoso desenfreno.

Esa risa casi desesperada,
como el llanto de un niño al que nadie asiste.

Si llegaran los OVNIs

Si llegaran los OVNIs para rescatarnos
justo a tiempo,
ahora que se han superado todos los límites,

veríamos a lo lejos el mundo en llamas.

Un consuelo para ir devastando, mientras tanto, lo vivo.

Porque si llegaran los OVNIs
tan solo encontrarían una tierra yerma,
y quizá un árbol.

Ese árbol que me dio por plantar el día antes del fin del mundo.

La vida

Me preocupan los problemas,
la pobreza.
Años sin Sol, por ejemplo.

Me preocupa la demencia,
la locura,
las tristes horas de encontrarse en el mundo solo.

Me preocupa la visión de la vida
alejándose
del gran banquete.

Si Nuestra Señora de la Renta Básica se me apareciera, conocería a Carmen Jodra.

Si Nuestra Señora de la Renta Básica
llegara algún día,

leería tus poemas en el parque, si me apeteciera, bajo el sol del invierno.

Podría descubrirte en la biblioteca,
o tras la cristalera de la  cafetería, bajo la forma de tumultuosos cuerpos emponderados,

en vez de en el metro, cansado.

En vez de en la noche, cansado.

Me adueñaría del tiempo para escucharte en recitales de barrio y en bares,
y me encontraría contigo,


y volvería a casa corriendo para escribir poesía.

En el recital de poesía

Y no sé por qué hablé,
no sé por qué dije que estaba de acuerdo con las subvenciones a los poetas.

Entonces sucedió.
Empecé a tartamudear.
Ni siquiera me salían las palabras.

Perdí el control de la mirada,
 como siempre,
cayeron los papeles al suelo.

La interrumpí.

Era muy guapa.

Visión de Nuestra Señora de la Renta Básica

Es raro,
somos muchos los que todos los días te vemos.

Hombres de corazón limpio,
esclavos que dejarán de serlo,
ancianos,

todos empujados hacia la cuneta,
cansados de escuchar la misma retahíla de siempre,

de que no existes,
de tu imposible,
de que bajo tu rostro amable hay escondido un loco.

Y sin embargo apareciste inesperadamente, al caer la noche,
cuando todo estaba perdido,

entregándote a cada cual, sin ningún tipo de vergüenza,
acariciando suavemente nuestra frente,

liberando todas las potencialidades.

Desde que llegaste,
las caídas son siempre suaves.

La pequeña alegría

Una carta,
un compañero al caer la noche que me entrega un túper con comida.
Un libro de poesía catalana que encuentro sin querer, entre miles,
en la Cuesta de Moyano.

Pequeñas alegrías.

Y tú y él esperándome a las puertas de la Renta Básica.

El mundo es un problema ¿Te vienes a merendar conmigo?
Sé como resolver el Todo, pero se dificulta el mañana.

Enciendo la estufa sin oir el clin clin de las monedas cayendo en el invierno.

Ya ha alcanzado mi cuerpo
y me desgasta, emponzoñando los futuros.

Ya es hora de ser un hombre,
antes de que sea demasiado tarde,

para lanzar rayos,
salvar nubes,
romper diques que aíslan los cielos,

y que una fina lluvia caiga y atraviese el mundo.

En este estado de optimismo,
de alegría,
de poseer un segundo más de vida.

Acaricio las paredes. Está viva.

Ya no hay fronteras entre las calles y la casa.
En ambos he de sentirme libre y seguro.

No hay razones para que el suelo desaparezca bajo mis pies,
ni riesgo de resbalar hacia el vacío.

Bajo el volumen de la música
-me envuelvo en las sábanas
como entre la hojarasca-

Me quedo solo con los latidos del enorme corazón

Abrir una botella de vino para escribir poesía,

escapar de esa condición mía
que siempre me ha pesado,

huir de lo amorfo, de la vejez
y fracasar.
No hay más remedio.

Y la duda siempre
de cual era el camino correcto.

Esa envidia del valor

Las resistencias al amor

Qué fácil es apartarse de la soledad
sin vivir películas a todo color,

sin que se te caigan las cosas de las manos

sin que cada instante te envuelva otro

con un cierto desapego, leve,
sin volverse loco


al fin

Dar testimonio del paso por el mundo

Crear recuerdos.
Grabarlos en algún lugar
para que cualquiera pueda encontrarlos.

Dar testimonio del paso por el mundo.

La casa que vull

Hay gente en la casa que quieres.

Cualquiera puede entrar y salir sin permiso

Respira, está viva.

Si la quieres, te quiere,

si la odias, te odia.

Si la matas, te mata.

Pobre, ¿no te has dado cuenta de que allí se encuentra la vida?

Allí, en la casa que quieres, nadie volverá a encerrarte.

Fueras siempre ocurren cosas. 

Te gusta ver el mundo asomado a la ventana
Saludar a las gentes que salen de sus casas

El mundo ha entrado al interior del piso,

es hora pues de salir.

Alguien gime en el sofá,

en la cama.

Te aproximas a mi espalda,

y sin sentirte,

besas mi nuca,
como si en este instante, acabe todo el sufrimiento del mundo.

Siempre ocurren cosas cosas en la casa que quiero.

Suena el despertador a una hora intempestiva.

No quiero ir más a ese trabajo que me detesta.

Déjame quedarme contigo un poco más.

Hay un cuaderno en la casa que quiero,

si lo abres,

alguien despierta.

Tener que decidir

Se desintegra todo a tu alrededor.

Estás en el aire,
como cayendo al vacío.

Nadie habla de ti,
ni una fotografía tuya,
ni un titular en el periódico.

Estás borroso,
desenfocado.
El café se derrama,
pierdes el tacto en tus manos

y sin embargo no tienes miedo

pero tienes que decidir,

si desaparecer para siempre
o ser completamente visible

Carta de un árbol al hombre

Escribes poesía bajo mi sombra,
recoges mis frutos,
te abrazas a mi cuerpo milenario en esta mañana soleada,

pero solo quieres llevarte mi energía,

convertirme en mueble,
en fuego,
arrastrarme al mismo centro del infierno.

Dices que me quieres.

Curiosa declaración de guerra.

Una bicicleta para que salga el Sol

Voy en bicicleta por todo Mandril,
y nadie lo sabe;
a cada pedalada sale el Sol.
Un kilómetro vale menos que una ensalada
y la vida me sonríe

Voy en bicicleta por todo Mandril,
y los conductores me miran mal, lo sé.
Esa manía que tengo de silbar, mientras recorro la existencia,
les disgusta.
Otros viven en cuerpos que han dejado de ser suyos
 y sus ojos se clavan en mi espalda

Todo sucede porque estoy vivo,

si es que me rompiera las manos
y la crisma
o simplemente me hiciera viejo

he descubierto un triciclo en el escaparate
y un  patinete

porque tiene que salir el Sol
porque los muertos no van en bicicleta

Y ahora que voy escayolado
los vecinos me dicen que soy demasiado mayor,
que me olvide ella.

La vida no me sonríe.

Una nube enorme cubre Mandril,
y nadie se explica porqué el mundo está triste.
Sólo yo lo sé

Salvar las miradas y dar la primera pedalada
a pesar del miedo,
para que vuelva  a salir el Sol.

Poema de Halllowen

Sincronizamos la hora y marchamos contrarreloj,

a contrarreloj,

tratando de evitar que el mundo se convierta en sombra

El final del sufrimiento

Que la vida no puede ser regalada,
dicen unos,
que la vida lleva implícita el dolor.

Y mientras tanto esos cuerpos frágiles,
cayendo
en ese territorio de la desventura,
de la desgracia,
el abuso

atravesando la existencia bajo ese nubarrón tormentoso y continuo.

Ya es hora pues de que cese
lo horrible.
El final de aquellos placeres que esparcen la semilla del sufrimiento

Esperando a Prometeo

Esperamos el regreso de Prometeo,

y  nada sabemos de él,
si permanece encadenado en la roca
próxima al fin del mundo

o simplemente se ha olvidado de nosotros

Unos dicen que hay que encaminarse al confín
y liberarle,
otros que no existe,
que jamás ha existido.
Unos dicen que hay que arrodillarse,
porque los tiempos lo aconsejan.

Otros, esperan despertar un día convertidos en grillos.

Y si Prometeo no fuera uno
sino muchos
que todavía no lo saben,

ya es hora pues de saberlo,

que Prometeo está en todos los sitios
y que esta vez no regresará para entregarnos el fuego
ni la esperanza ciega

sino para acabar con el miedo y el sufrimiento

Mi cuerpo es el templo

Mi cuerpo es, desde luego, el templo,
ya es hora de saberlo

y esas ganas siempre de los otros
de atravesarlo,
de poseerlo

y yo le miro
sorprendido todos los días
y me pregunto
por qué no ofrezco al dios de mi cuerpo

frutas
e incienso

acaso sea otro su dueño

Que breve y que poca luz desprende
el fuego
de un templo ardiendo

Nadie lo ve
yo no lo veo

quizá somos los ciegos

La vida perfecta

La puerta estaría siempre abierta

Cualquiera podría pasar y abrir la nevera,
comerse lo que quiera,
si es que encuentra alguna cosa.

Sentarse en el sofá,
abrir cervezas,
traer comida,
discutir sobre lo que sea,
crear mundos, a quién le apetezca

Nada tendría,
algo de sueño, quizá,

Querría descansar,
pero siempre encontraría alguien durmiendo en mi cama

Unos que llegan
y otros no están,

abandonando mi piso
y dejando la existencia llena de recuerdos

He sido muchas cosas

Visionario,
constructor de mundos
con solo cerrar los ojos para verlos.

He sido muchas cosas,
ahogado, por ejemplo,
salvado de las aguas
y en deuda con la vida.

y cuarenta y seis años,
y por dónde empezar

si es que mi tiempo hubiera pasado

Qué frágil es el mundo

Qué frágil es el mundo
de rocas ígneas y magma incandescente

parece poderoso,

pero no es otra cosa que ese jarrón roto
que pegó tu madre
cuando eras adolescente
¿te acuerdas?

Qué frágil es el mundo,
que se aferra a la vida
y le tiembla la voz,
cuando llega el viento anunciándole su muerte

y sigue dando vueltas  y vueltas en el espacio,
peinado
como dormido,

parece eterno

Si me encerrara en un armario

Si me encerrara en un armario
para permanecer a salvo de la mirada del mundo

descubriría a la paradoja riéndose
de mi ceguera

Recuerdo

Se escondió en un nicho
durante el bombardeo

y escribió un poema entre el fuego

Después,
cincuenta años en la guerra
de la vida cotidiana

Le recuerdo
en el sillón de orejeras
leyendo

Llegada a una película de ciencia ficción

Hemos llegado a una película de ciencia ficción
y sin embargo
la gente se sigue muriendo.

Si las palabras fueran otras
en este futuro,
quizá,
abandonaríamos el lenguaje ingenieril,
y ya no pensaríamos en los otros como "vida útil"

Ay, qué sería del mundo
si lo que nos rodeara fueran las personas

Traducción de zurdo

Desde que abrí las puertas del armario
tras un accidente
y descubrí el mundo,

entiendo,
que el hemisferio derecho de mi cerebro se está disparando.

Y no sé que podrá ocurrir,
si me encaminaré por las sendas invisibles
que atraviesan los espejos

El lugar donde está el cielo

El cielo se encontraba en mi cuerpo
y se reconstruye solo

exactamente igual que el infierno

Reconstrucción del cielo

¿Quienes son esos trabajadores de la noche?

¿A quién obedecen órdenes?

Si consolidan mi hueso cuando el mundo duerme,

¿no podrían hacer lo mismo con el universo?

Desde el tuétano 

seres diminutos construyen todos los días el cielo

y sin embargo, ay amigos,

nunca les vemos

Nacimiento de un hombre nuevo

Cómo imaginar
que el hombre nuevo nacería de un brazo doliente,
de un hueso quebrado,

y que desde el tuétano se asomaría al mundo inestable

Yo pensaba que brotaría de la tierra
o de un libro de historia,
de un experimento casero,
del empoderamiento

Yo pensaba que ya era tarde y que ya estaba muerto

Nació a primeros de octubre
cuando a nadie le importaba

El hombre que despertó zurdo

La vida parece un río calmo
cuando en realidad es un giro inesperado.

Despertar el domingo y descubrir que soy otro,
un hombre nuevo
nacido de un brazo doliente

Desde el tuétano me dirijo a ustedes:

 todo ha cambiado

Regresar al mundo

Escapar de la mirada de los otros
y adentrarse bajo la tierra
en busca de un país
donde estar

sin luz y algo frío
sin aire fresco

Volvamos al mundo antes de quedarnos ciegos,
al encuentro de las miradas que tanto tememos.

Ensayo general

Lo hemos memorizado,
y todo el mundo en la ciudad
ya sabe lo que tiene que hacer

El lunes, el presidente se despedirá de todos
con lágrimas en los ojos

Anunciará la llegada de un planeta muy triste
y el colapso de la Tierra

Fingiremos miedo

pero no es el final lo que temeremos
sino el fracaso

que un vaso se nos rompa indebidamente,
una vacilación no programada,
olvidar las palabras

justo cuando era necesario recordarlas todas

Cuando llegue Inmanol a mi cárcel

Tan solo han pasado tres días de mi vuelta al trabajo

y ya estoy esperando a que llegue Inmanol,

a encontrarme con Sarrionandía en los pasillos,

a huir juntos en el interior de los altavoces después del concierto

No sé a dónde llegaré,

quizá haya muerto.

Quizá los restos de mi cuerpo adolescente

se encuentre en las cunetas

Nunca me atreví a cruzar la autopista.

No sé a dónde llegaré,

si me habré hecho viejo,

si el suelo seguirá temblando,

si las vacaciones habrán dejado de existir,

si los cabrones continuarán sueltos, con grandes megáfonos asustándonos.

No sé a dónde llegaré,

quizá simplemente haya dejado de ser un cobarde.

Quizá escriba las cosas del mundo,

esas ganas de crear y dejar recuerdos por los caminos.

Almas buenas de Mandril

Por lo que sé
no hay más remedio que volverse un monstruo

¿Qué tendrá el oxigeno del mundo,
que nos quema y desfigura la piel?

Tratamos de sofocar el fuego,
adaptarnos a las llamas,
buscar siempre el aire fresco

y siempre aparecen los muertos

Pero de ninguna manera
hemos de retroceder hacia las cuevas
donde quedarnos ciegos

El alma buena de Mandril

¿Serán los pequeños roces con el mundo
los que ulceran
envejecen
y lastiman
mi blanca y delicada  piel?

¿O es vivir encerrado a salvo de todo
lo que nos acaba irritando
y matando?

Cuando tengo el sueño pesado y profundo,
de años,
despierto si es que despierto,
con escaras

Y ya nadie sabe si es el mundo el que nos convierte en monstruos,
o es la profunda
y oscura
soledad de la cueva.

Botín se va al Paraiso

Te fastidia que la muerte tenga ese aspecto de yonqui
y entre en tu casa como si fuese la suya
sin permiso previo
ni orden judicial

y apenas puedes respirar

"Acompáñame"
-dice la muerte-
pero a ti no te apetece.
Tienes otras cosas más interesantes que hacer

Huir, por ejemplo
Comerte un geranio, si no hubiese más remedio

Te asustas
Un dolor agudo en pecho
Setenta y nueve años
y esto es todo.

y te vas

Nos abandonas mientras celebramos tu desdicha,
No te preocupes
que llegará la nuestra.

No, no es divertido reirse de los muertos

pero es que siempre fuiste muy gracioso;

Cogiste el tren hacia el Paraiso
sin despedirte de los desahuciados

y te equivocaste de estación

para caer en la Nada

Quiero volver a nacer

Despertar y encontrar a mi madre recordándolo todo,
bailando claqué,

burlándose de la muerte

Dormir en conserva

Que me encierren en una lata en aceite o escabeche
cuando muera

que me lleven al nacimiento de Nilo
o al Tajo,
si no hay más remedio

hasta llegar al mar
en mi lata de sardinas
durante siglos
a la deriva

y arribar en la isla,
república del futuro

ese lugar lugar donde las gentes
son fácilmente acariciables,

donde la belleza se encuentra siempre al acecho

y despertar con un beso
del sueño sin sueño de los muertos

Primera acción de La Eta Moderna

Tenía que convertir el museo en una zona de juegos

¿Alguien lo escucha?
Mi corazón late muy deprisa

La primera acción se titula
"Mangar el catálogo de Playgrounds"

No lo he robado,
ni lo he expropiado,
ni tan siquiera ha sido reapropiado

Ha sido requisado durante algunos años

a pesar de los ojos,
del robot de la entrada
y los polis acechando

Desapareció temporalmente bajo la forma de empoderamiento
y volverá de nuevo a Mandril
subrayado
con tachones
y anotaciones al margen

probablemente convertido en flor

Nos acusas de indolencia

Es mentira

Ocurre que el suelo se derrite,
que hemos quedado atrapados en el magma hirviente,
que hace calor,
que la vitalidad es durmiente,

el agotamiento
y unos cuerpos que se nos curvan hacia la tierra

Eso es todo

Eramos las potencialidades,
los hombres del futuro

y ahora nos atrevemos a desnudarnos ante el espejo,
y si,
somos los monstruos deformes

apártate ahora
que ya nada somos

te entregamos la existencia
y el aliento

y ahora que no te servimos

nos desprecias

Cuando llega el terremoto

Cuando llega el terremoto siempre pierdo los papeles.

Al principio
me gusta

sentir cómo el suelo se agita
es divertido

descubrir que mis vísceras tiemblan

dormir plácidamente
mecido por la tierra

o caer en el insomnio
asustado
sin saber el cuando acabará

Después me inquieto.
Los jarrones chinos caen haciéndose añicos
y se abren grietas
separándome

ese miedo a caer
a perderme en la sima abismal

Vuelan los papeles
apenas puedo comer,
se me derrama la sopa en el pantalón

Pero ese mundo ya no existe,
puedo caminar sin miedo
y cruzar la mirada contigo sin que ocurra nada

Nada pasa.
La Tierra se mantiene firme
Mantengo los papeles.
Nada cae

Si acaso la tristeza arrojándose desde los balcones

Los enemigos de la realidad

La realidad es como esa autopista

porque las sendas, eran agotadores caminos
llenas de fuentes y sombras

Y ahora aquí estamos,
en la cuneta,
a pleno Sol,
tratando de cruzar al otro lado
a riesgo de la vida

Vivimos como en una película

Queremos vivir como en una película

llena de puntos de giro,
acción,
donde ocurren cosas sorprendentes

pero donde nunca llega el milagro

parece que fuera a suceder
pero se desvanece siempre en el aire

Si Zygmunt Bauman tuviera razón

Abrazarse a la primera mujer que llegue, si es que llega,
sin desear lo que existe fuera

porque fuera se encuentra un mundo de agua

que se irá entre las manos

Las mujeres instantaneas

Es todo horrible,

las mujeres llegan envasadas
y por correo certificado

Al principio te llenas de esperanza,
echas miguitas de pan
y se desesperezan

como si fuera cambiar el mundo

y después, esa voz susurrante del deseo
informando que ya estás insatisfecho,
como una excusa.

Es del todo horrible,

no saber si eres tú
quién escribe las palabras

y llega otra mujer instantánea
y echas miguitas de pan cada vez con menos ganas

en el mismo borde del temor

Ser investigador en 2014

Por fin,
cualquiera puede ser investigador

Hombres envueltos en burka,
inexpertos titubeantes,
amantes de la verdad y la política,
seres que cristalizan en arte

¡La física funciona!

y ahora escuchemos la voz de lo real

¿Hay razones objetivas para la tristeza?

Despiertas cubierto de regalos
y ese resplandor allá fuera

tras la ventana

Amantes
y un mundo envuelto en llamas

Sorprendido

Me sorprendo

el día sucede
amable
excitante
placentero

a una velocidad vertiginosa

De repente todo es nuevo

Ya he llegado,
el futuro,
ese lugar donde aparentemente podría caer
en cualquier momento

La pregunta perseguidora

Voy a conocer,
a investigar algunos aspectos del mundo real

Quizá se sucedan los besos,
la caída plácida sobre la alfombra,
el vino derramándose por nuestros cuerpos

voy a conocer,
adentrándome en el mundo ignoto

y una pregunta que me envuelve
y tiene derecho a la respuesta

"¿Te va a hacer mejor persona?"

Probablemente,
sino,
qué interés tiene todo esto

En el umbral del no futuro

Como ese hombre que dejó de comer
hasta convertirse en sílfide,
en aire

como la perrita Laika

como vivir o morir,
siempre al borde de la catástrofe

Cómo escribir al amor futuro

Escribir un poema al amor futuro,

al amor borroso, 

poroso, 

frágil.

Sin pulso, las palabras resultan ilegibles

Ni yo mismo reconozco ya mi letra

Con pulso,
tampoco reconozco nada

Da igual,
simplemente aparecen y desaparecen

¿Dónde se encuentra la juventud?

Hay que convertirse en política
y convertirse en arte

crear mundos
fabricar verdades

investigar,
descubrir que la juventud no se encuentra en los telomeros,
ni en los antioxidantes
ni en la melatonina siquiera

sino en la caída de las miserias,
en el flujo sin fin

y quizá también en los besos,

en el vino transformado en lubricante

Con qué sueñan los hombres

A veces sueñan con quesos,
con botellas de vino,
con alfombras,

con delicias

con sucesos asombrosos

sueñan con juegos
sueñan con sueños
sueñan con fuego
sueñan futuros

Te alejas del gran Mandril

Cuando te alejes de Mandril encontrarás a los efímeros,

a esos seres que aparecen y desaparecen, productos de este mundo.
Todavía tienes la marca de sus labios en los tuyos.
Borrosos.
quizá ni siquiera han existido

Cuando te alejes
atravesarás poblados de ensueños y recuerdos
y oirás las voces de chicas que te llaman,
la sirena de una fábrica abandonada,
el grito, el último, de un viejo bomba que explota,
el cuerpo fantasmal de un hombre envuelto en papel de periódico.

Y no sabes si estás fuera, lejos
o si apenas te has movido,
o si has regresado, como siempre, al mismo lugar

Todo era raro

Sólo había quién conducía los trenes, los autobuses,
quien abría y cerraba las cosas,
los objetos,
las puertas,
quién guardaba el polvo de las calles
y las llevaba lejos,
fuera de la mirada

y te mecían en sus brazos
y te emborrachaban

y sin embargo no había nadie,
tan solo esclavos

hombres sin cara
de cuerpo borroso

Mi madre orbitando

Termómetro
oxígeno
sonda para la orina
drenaje para la sangre
91 años
otra cadera

En cualquier momento, lo sé, saldrá disparada en su cama fantástica
hacia un nuevo planeta

orbitar durante mil años
contenta,
y yo,
podré verla todos los días con mis prismáticos

y unas lágrimas contenidas de moción,
las mias,
cayendo en el mundo real

hasta el final del tiempo

Lo maravilloso

Si la timidez se nos quedara,
abracémosla,

descubramos entonces sus maravillas

Los tímidos besos
insuflando las velas
de los tímidos dedos navegando los cuerpos

y las palabras, tímidas, descubriendo las costas
y los mares

de astros inesperados

El mundo en las manos

En las manos,
para soslayar el dolor
o enfrentarse a él,
sino queda más remedio.

En las manos,
para convertir en real
el enigma de los besos

El mundo real

El mismo día que llegan los dioses
arrastrando a mi madre hacia el abismo,

apareces tú,

regalándome un beso

Cuando hayamos convertido todo en arte,
el trayecto en el tren hasta el trabajo
tendrá sentido

Nos apetecerá mirar y tocarlo todo,
nos encontraremos atentos a cualquier gesto,

y tú te sentarás a mi lado,
mi desconocida

y nos iremos porque si

a crearnos juntos

Convertirse en arte

Tengo ganas de encontrarte
y besarte

de convertirnos en arte

Una caída al infinito

Guillotinas, 

potros,

garrote vil, 

sillas eléctricas, 

inyecciones letales

todo aquello cayó en desuso

desde que empujaron a la gente al infinito

vivos

durante una caída interminable

La mujer muerta

Sobre su muerte nadie dice nada,
quizá simplemente duerma.

Quizá despierte

Conspiración

Llevamos miles de años dejando cerillas en los parques,
en las escuelas,
en los trabajos,
entre los amigos

conspirando, muy despacio, contra la oscuridad

Enterremos a los muertos

Enterremos a los muertos,
a ese cobarde
que tan siquiera tenía piel.

Ahora es el tiempo de los vivos

Porque hoy no hace calor

Porque hoy no hace calor, he pasado la mañana abrazado a ti

y después, ese remanso de melancolía,
ese mar de ensueños,
la juventud que se despide asomándose en un tren en marcha.

La situación es grave

Quedamos al salir del curre
y me explicaste
los pormenores del desenlace

de ese punto de no retorno,

del salto
hacia la nada

Enciende la cerilla

Esa densa niebla
apoderándose de la ciudad,
convirtiéndolo todo en noche

Esa noche donde nadie es visto,
donde nadie ve a nadie

Ese deseo de muerte,
esa desgana,
donde a nadie le apetece la vida

Esa noche tan oscura
donde nada hay más que la noche

Y de repente, alguien, en algún lugar,
enciende la cerilla

Saltas desde el puente de la M-30

¿Dónde voy a encontrar ahora esa mirada tuya
que me gustaba tanto?

Morir es eso, hacerse invisible.

Ya no estás.
Y todas las fuerzas del universo continúan su curso,

haciendo de las suyas

Sin saber si existes
o has existido
o muerto,
sin saber si apareciste o no
en el mundo

Me pregunto dónde estás,
si aparecerás, tal vez.

No te conozco, pero creo verte.
Lo sé, eres la ilusión
nacida de la espuma de los mares,

breve,

y ahora temo que vayas a morir,
que pierdas los atributos
que la providencia te ha entregado

46

Si de repente,
al cumplir cuarenta y seis
dejas de pensar,

no temas

todavía no estás  muerto

Lo que ocurre es que te encuentras paralizado
porque un enorme garabato, como una espesa niebla,
cubre ahora la ciudad como un embrollo.

Y se aproxima a ti,
y te lía y te enreda
y se te abren las puertas de los tubos angostos
ay

Y te preguntas qué eso,
ese garabato
que desciende sobre ti
y te envuelve

No lo sabes,

quizá sea la vida,
probablemente la vida.

Hazlo

Hazlo

Si es lo que te apetece, destruye mis sueños,
haz lo imposible para que no salgan al mundo

Trata de plegarme a tu realidad

Puedes hacerlo,
puedes convertirme en sombra,
hacerme daño con tu dictadura del reloj
y empujarme a la necesidad
donde siempre se muere

Hazlo,
que yo estaré en tu contra
malogrando tus planes

rescatando mis sueños

La dictadura del reloj

Esa urgencia mía;

el ser una buena persona

La dictadura del reloj
quizá podría ser una excusa.

Las cosas que siempre hay que hacer

Prepararme un té verde al despertar con tomillo,

una ducha fría, para separarme de los sueños

y escribir en este cuaderno todos los días, como una píldora, receta para acabar con  los males

Ir a correr, un poco, hacer alguno de los ejercicios del tai chi

para desentumecerme, 

para robarle algo de la energía al bosquecillo de pinos, enfrente del piso

Exprimir unos trozos del mundo, bebérmelos a grandes tragos, antes de que el tiempo llegue oxidando

y volver a escribir, a tiempo real, un articulito humorístico que revele alguno de los detalles del futuro.

Leer, 

tumbarme, cerrar los ojos un instante, 

pensar en mi obra de teatro, 

tomar notas.

Acariciar el tebeo inacabado 

al que solo le falta un punto final. 

Estudiar.

Ir en bicicleta.

Perder la vida. 

Despertar en una cama que no es mia.

¿Y ahora qué hago?

La caída de las estadísticas

Las columnas y las barras de las estadísticas caen
y se derrumban sobre las realidades

Arden
Aplastan a los números
que de cerca tienen cara de niño

Y levantan el polvo,

tanto,

que durante algún un tiempo
me resulta  imposible ver con claridad lo nos rodea

Si acaso,
cascotes flamígeros espantándonos,
y yo,
 a la espera de la llegada de un paisaje nuevo

Lo peor es el cansancio

Lo peor es el cansancio
que te aleja de las dichas
y los amores,
y te separa de los otros y del mundo.

Ese cansancio
que te aparta de los libros, los dibujos y los amigos.

Caer en la boca del gigante,

por nada
para nada

Cosas corrientes

Ese querer acoplarme,

pertenecer a algún lugar

ese temor a perderme

esa búsqueda del germen de la valentía,
por ejemplo, por decir algo.

Y sin embargo,
me encuentro tan cómodo en mi vida de eremita descalzo,
solitario
y sin barba

Y me encanta deslumbrarme
cuando salgo de mi cueva y descubro todos los días el mundo

Aparición de Nuestra Señora de la Renta Básica

Si apareciera
en la noche
cuando en los telediarios se nos avisa, que ya no volverá
nunca más el día,

si apareciera, si,
Nuestra de la Renta Básica

la pediría un beso
incondicional y universal

y que me abriese la sábanas

Ay!
que me enamoro de ella
Ay!
y que vuelvo a pensar

Corre, huye, corre

Ya lo sabes,
recibiste una carta por correo certificado,
avisándote,
y ahora palideces.

Corre amigo, corre, antes de que sea demasiado tarde

Deja atrás todo
y corre

Haz un agujero profundo
y escóndete,
que están aquí;

los primeros fuegos caídos del cielo
ya han matado a tus amigos.

¿Retrocedes?
¿Por qué no te encaminas a la sima profunda?

¿Acaso te disgusta metamorfosearte
en un solitario topo ciego?

Dopplelgänger

Llevas días
semanas
años
a la deriva
tratando de encontrar el signo,
la pista,
que te ayude encontrar el camino, el tuyo,
antes de caer por la pendiente del agujero negro de la Nada

Ese camino que te aparte de la desdicha
de ser otro,

el que tú no quieres,
el que tú no eres

Ese temor a despertar en una casa que no es la tuya.
Descubrir ese muelle suelto del colchón que te avisa,
que estás en tu cama,
que estás en tu casa
aunque ya no reconozcas nada.

Cada vez que deseas encontrarte,
miras la maleta,
por si acaso algún día te atrevieras a marchar.

Y no sabes por qué
 hoy la has abierto,
y has descubierto el cuerpo de un joven hermoso,
agonizante.

Todavía respira,
(se parece tanto a ti)
Duerme
en posición fetal,
amordazado,
atado de pies y manos
y la mirada vendada

Y tú

le has liberado

de una vida plácida y una muerte dolorosa y constante

¡Querías ser flor!

Comiste el cerebro
y te volviste esponja

ay

comiste la rosa y querías ser flor
pero te salieron espinas

La invasión de los ladrones de cuerpos

Me pregunto ahora quién soy,

a estas alturas de la vida.

Me pregunto ahora, 

precisamente,

hasta donde puedo permitir que las circunstancias, 

que las marejadas del amor,

que el tumultuoso desenfreno de la vida, 

me convierta en otro.

Siempre he tenido la sensación de que todavía no soy, 

de que estoy a un solo paso de ser yo,

amenazado siempre por la terrible posibilidad de ser otro.

Descubrir 

como en La invasión de los ladrones de cuerpos,

que alguien que no soy yo, que es el deseo de los otros,

penetre en el centro de mi existencia.

A favor de la Renta Básica Universal

Si es que se marchitaran los árboles
y las gentes palidecieran,

si las ideas durmieran para siempre
en ese cirrocúmulo primigenio
olvidadas por los hombres,

olvidadas,

sin ser rescatadas por nadie

Para evitarlo, para evitar que la Nada
vaya empozoñando los aires,

dejemos que el Cisne Negro llegue a la ciudad

Algo minúsculo que llega

Ese pequeño acto,
quizá un objeto,
un acuerdo.

Sea lo que sea, algo que llega,
microscópico,
y cuando nos damos cuenta
ha cambiado todo lo que nos rodea

Llegó  y ahora la ciudad es otra
y las mujeres besan de  forma novedosa

Unos han sido desplazados
y otros
empujados al centro

Construir un periódico a las 4 de la mañana

No dormir por las noches el día antes del examen
imaginando
que me embarco en un periódico fantástico

Lo he construido con trozos de sueño,
con grandes letras, puntiagudas,
que lanzo desde las ventanas
contra aquellos que se creen los dioses.
Asomándome con grandes titulares desde los balcones.

Me gustaría vestir de incógnito,

pero para el milagro
de hacer oir a los sordos,

es preciso,

que mi ser comience algún día
por ser visible en un cuerpo

Me estoy convirtiendo en un grillo

¡Vaya lata tú olvido!

Te enamoraste de mi y me has entregado la inmortalidad,
como un regalo,
para engatusarme y permanecer siempre a tu lado

y ahora me estoy convirtiendo en un grillo

¡Y tú siempre tan guapa!

Ahora soy inmortal, pero dejaste en algún lugar la eterna juventud
y yo me tengo que perder entre la espesura de las briznas de hierba

Anuncio en la prensa

Mi doppelgänger y yo hemos descubierto un anuncio en la prensa,
en un cartel
en una calle oscura o luminosa,
en un deseo
aparecido en un lugar puro del cielo

dice así:

"Se buscan hombres para viaje peligroso. Sueldo bajo. Frío extremo. Largos meses de completa oscuridad. Peligro constante. No se asegura retorno con vida"

Solo uno inicia los preparativos, se perfuma y se engalana,
Solo uno se embarca.
Solo uno regresa.

Ha llegado a casa,
ese maravilloso lugar donde las cosas permanecen en su sitio,
ese lugar donde nunca ocurre nada.

Solo uno está vivo,
pero ninguno sabe quién de los dos es el muerto

Cómo ser un enemigo del pueblo

El enemigo del pueblo
mide tres centímetros exactamente,
y se ha empeñado en cortar los dedos del pie
del gigante

La situación es grave
-todos se ríen de él-
aunque a mi parece muy guapo

Allá va,
¿no lo ven?

Lleva afiladas
sus alas de plata

¡Tirad las vallas!

Liberados de las pesadillas de las zarzas,

caminando por el espeso lodo

tan solo queda la valla

Cosas que ocurren en Mandril

Hay días que el demiurgo, aburrido o borracho,
se divierte creando monstruos
que suelta al mundo

para ver como la vida los maltrata,

ese dolor insoportable de las miradas.

El demiurgo es así,
a ella la ha entregado una palabra terrible,
mortal,
una broma llegada de los cielos
oscura
y sin gracia

y a mi
me ha regalado
un trozo de fortuna

porque si
porque se aburre,

y yo encantado

Todavía no ha llegado el momento
de a travesar la calle
y penetrar sin darme cuenta
en el agujero negro

El demiurgo aburrido de los cielos

Imagino que su nacimiento fue así,

abrió los ojos al mundo
y lo primero que vio
fue un rostro difuso
y unas manos de hielo

la primera caricia que ella sintió
fue una aguja
rasgando su cuerpo

ay

Imagino que su existencia fue así,
la de una mujer maltratada por el demiurgo aburrido de los cielos

Ir por la vida despeinado

Todavía estoy despeinado.

Para ser un hombre llegado del futuro

-ya sabéis, el futuro,
ese lugar tenebroso y al mismo tiempo en flor-

me ocurren demasiadas cosas en estos días.

Encuentros nocturnos, entre cigarros y cervezas,
para acabar desnudos, abrazados en mi cama.

Y después, recontar las papeletas de los votos
y descubrir,
que si, que es posible, que igual el futuro no se derrumba
sobre nuestras arrugas y el cuerpo de los niños

que igual encuentran
y encontramos
trocitos de aire

La bombilla que flota

He llegado a la nube inesperadamente
con algunos kilos de menos

Todo empezó al sonreír por las mañanas,
y en ese preciso instante,
los acontecimientos se precipitaron

me encontré abriendo la cajita de las endomorfinas
y desde entonces
llevo dos días convertido en la bombilla iluminada que flota en el aire

La vía del placer hacia el socialismo

Podría tomar cincuenta litros de café
y dejar que me crecieran las uñas
Entonces saldrían los ojos de mis órbitas
y algunos
-pocos-
me mirarían con miedo

Y sin embargo hoy, por segundo día consecutivo,
he elegido la vía placentera hacía el socialismo,

me ha dado por sonreír al despertar por las mañanas,
por si acaso ocurriera algo

La invención de mi mismo

Lo primero que haré será dibujar el mapa de mi vida
y después

sonreír cada mañana
como un ejercicio
para ver que pasa

por si acaso la realidad me despertara

Sobre las cosas

Y si de repente las cosas tuvieran boca y cuerpo

como protuberancias

que aparecieran en los objetos

Y si de repente nos hablaran

y trataran de tocarnos

cómo resistirse a las marejadas del deseo

¡Hola chicas!

Leah Pilowsky me encontró entre el gimnasio y la lavandería,
justo cuando trataba de esconderme,

y me ha llevado a su cuarto.

Me alegro cuando regresa,
aunque algunos días
temo que se vaya a enfadar conmigo, no sé por qué

quizá porque la incomodan esos poderes que dios me ha dado,
esa manera de crear la entropía,
de hacer que las cosas se rompan
y se desordenen

Me dice que tengo tiempo por las mañanas,
pero no puedo.
Ando preocupado y muy inquieto
porque hace días que he desaparecido de los espejos

Me dice
que un día escaparé en busca de otras chicas que lamer.

No es eso.
Lo que pasa es que he visto desde la ventana
a un hombre en las calles que se parece a mi,
pero mucho más guapo

El mundo de los seres humanos

Podría ocurrir en cualquier momento,
ya sabes,
un gran meteoro,
un botón dispuesto a ser pulsado
un cajón que se abre
con nuevas disposiciones contra el género humano

Y entre tanto la vida sucede,
el día me parece particularmente intenso
y me va faltando el aire.

Siento cada una de mis células agitándose

¡Bienvenidos a Mandril!

El progromo 

y las matanzas de centauros y  amazonas
han finalizado

Y ahora, ya puedes tomarte el café

en un lugar

que antes fue plaza, 

llena de gente normal.

Dan miedo

Los cuerpos desaparecen

Como si de una resonancia lejana
se tratara
vamos en busca de los cuerpos y las palabras
y solo encontramos esto:

-Hola
-Catorce con cincuenta
-Hasta luego

¡¡Epsilones!!

Perdemos el sentido al emborracharnos
al caer seducidos
por el rostro del joven apolíneo
que aparece en los cielos

Y sin embargo,
sabed que ese rostro tan bello
y que nos vuelve locos
es la fantasmagoría
de un enano ronco
escondido tras las cortinas
Se presenta como un dios
y solo es una ilusión
pero nos encierra en el tártaro oscuro
donde los hombres duermen
alejados de la acción

Nos teme
a pesar de que arrastramos los pies
y se nos caen los dientes

porque somos las Potencialidades

No, no somos los muertos,
somos el ojo precioso que se abre

dispuestos ya a salir a escena
como ya lo hicieron los padres de nuestros padres

Si Quirón viviera en casa

Si Quirón viviera en casa,
oculto,
perseguido por los hombres,

estoy seguro

me entregaría el secreto como a los héroes
y buscaría remedio
para los males de mi corazón

Si los venenos de la notificación municipal
jamás le llegaran,
si evitara ser envuelto por el punto ciego
donde caen los mundos
si no fuera deportado al lugar donde mueren los caballos

ay, mi inmortal, serías mi amigo

Y quizá yo, si, yo , encontraría el valor en tus palabras

para cortar la cabeza del enano ronco
que se asoma en las noches

asustándonos

Mi relación con la chica del Carrefur

-Hola
-Hola
-¿Tarjeta Carrefur?
-No
-Dos con sesenta
-¿Está bien?
-Si, espera...los cuatro céntimos de vuelta
- Hasta luego

El chico del puesto de periódicos

- Hola ( dice al verme aparecer)
- Hola... ¿Cojo El País? ¿Ha llegado Le Monde diplomatique en español?
- Aquí está. El Diagonal salió ayer....Son cinco treinta
-Creo que tengo las treinta
-Mejor
-Bueno...hasta luego
-Qué tengas un buen día

Poesía del miércoles

- Hola
- Hola
- ¿Queda pan? Ya veo, quería una...
- ¿Una barra de horno?
- Si, ¿cuánto es?
- Cincuenta y cinco céntimos
- Hasta luego


- Hola ¿Es hoy el encuentro con Santiago Alba Rico?
- Si, abajo en el auditorio
- ¿Hay que reservar o sacar algo?
- No, pasas directamente
- Gracias


- ¿Tienen posit de colores?
- En el segundo pasillo, en el estante de la derecha...abajo
- ¿Cuánto es?
- dos con veinticinco


- Hola, quería una clara y un bocadillo de calamares
- El bocadillo y la clara, ¿falta algo?
- No, ¿cuánto es?
- Cuatro con veinte
- ¡Caballero! (Me dan una piruleta de fresa con las vueltas)
- Gracias, hasta luego


- Una entrada para "Moliere en bicicleta"
- ¿Fila ocho centrada?
-¿Puede ser algo más cerca?
- Está todo libre
- La tercera
- Son tres con noventa
- Gracias

Contra el Tiempo

¿Qué tipo de dios es ese

que arrastra los principios y a las mujeres

y las oculta en el infierno?

El Tiempo.

Todos los días me levanto y lucho contra él,

pero él insiste,

y me aplasta, uno a uno, todos los propósitos del día.

Te iba a llamar, pero llegó el Tiempo

y perdí tus favores.

¿No me ves?

Tengo cuarenta y cinco años

y el Tiempo

ya se ríe de mi

y debe ser un fascista,

llevo más de un siglo esperando al Socialismo

en la cama desnudo

y nunca llega

Había comprando un mango

Había comprado un mango en el Mercadona
para el día después,
para cuando llegaras a mi casa y te desnudaras.



He abierto la pequeña nevera y lo he encontrado.

Salvar todos los días el paisaje

Es agotador salvar todos los días el paisaje,
rescatar de la muerte a los que amas

pero no puedes hacer otra cosa,
no lo hagas,

un breve desplazamiento,
un milímetro,
un punto ciego cada vez más enorme

y encontrar que el mundo ya no es el tuyo

desscubrirme entonces caminando entre seres extraños,
gentes que se evaporan
y desaparecen
cada vez más deprisa

y me da miedo y vértigo
este mundo nuevo

¿Qué es morir?

Morir
es llegar un día al punto ciego de tu mirada,

ese lugar donde jamás volverás a verme

Los procesos de cercamiento

La vida siempre era lo mismo,

podía recoger los frutos a mi antojo

y besarte

y ahora, 

ay,

una cerca me impide el paso

¿Qué está ocurriendo en Madrid?

Inesperadamente me besa y abraza

Vamos juntos de la mano
¿Existe algo más dulce que un paseo de la mano?

Y de repente desaparece

como si jamás hubiera existido

Ilusiones

Un día precioso
y de repente

el mañana se vuelve intangible
se desvanece
alejándose para siempre

El 1 de Mayo

Hacía un día tan bueno

Las circunstancias se habían confabulado
para hacernos visibles ayer

causando temor nuestra presencia
o un cierto respeto
a esos
que ya han comenzado a creerse los dioses,
y que han construido montañas artificiales
donde residen
lejos de nuestras miradas

siendo muchos, es más difícil pisarnos

Sin embargo
hacía un día tan bueno
que nos fuimos al campo

Hoy he comprado el diario,
y efectivamente,

hemos desaparecido

Tan solo la muerte me interrumpe el paso

Todavía es posible enamorarme de Antígona

iniciar la aventura,
ese relato que empieza de repente
con la desobediencia

Sucesos increibles
magías
poderes
ciudades en llamas
la vida en el bosque
todas las maravillas

Que los mortales se aparten

Tan solo la muerte me interrumpe el paso

Salir de tártaro

El tártaro,
ese lugar donde nadie es visto

en el punto ciego de tu mirada.

La llegada de la aurora

Tú,
la de los sonrosados dedos
condenada a vivir siempre enamorada

has llegado para secuestrarme
pero esta vez no me resistiré
a tu mirada

Lo sé, sé lo que ocurrirá

Seré atravesado por el rayo
en el preciso instante de la aurora

después caeré al tartaro

Si usted quiere escribir un periódico

Para escribir mi propio periódico

debo saber quién soy

y tener algunos principios,

tiempo libre, 

por ejemplo,

y un objetivo:

la inmortalidad.

No son grandes cosas, 

lo sé.

La igualación salarial, 

la memoria, 

el despertar por las mañanas con muchas ganas de besarte

son muy importantes para poder escribir mi periódico

Un paseo de la mano. 

Si, un paseo de la mano. 

Esa seguridad de que mañana volverá a amanecer

Para ser inmortal

Tengo necesidad de ser inmortal
de abandonar a mi paso
objetos
para llegar al monte y emborracharme con los dioses

de crear seres de tinta
que permanecen dormidos

y despertarlos
insuflándoles de vida

El coco ha muerto

El coco ha muerto,

ahora es un espléndido día de sol el que desintegra a los niños

que se precipitan al mundo

La amenaza siempre está fuera

a pesar de que usted se empeñe

de que nos encontramos en un maravilloso día de primavera

Quería ser atravesado por el rayo durante estos días

Quería lanzar rayos esta primavera
pero creo que lo apropiado es afeitarme
y dedicarme al estudio

Quería ser atravesado por el rayo que me distrae
y que me  hace entretenida la vida

En el cielo no hay oxígeno

Se venden en las tiendas botas de plomo

magnéticas

para vivir con los pies en la tierra,

no sea que usted un día se eleve en el cielo

y ya lo sabe

en el cielo no hay aire

ni oxígeno

solo el cuerpo de los muertos

orbitando alrededor de la Tierra

Nadie puede dormir

Nadie puede dormir y mañana andarán con sueño
Todos los tarros de café del mundo se encuentran vacíos.

Cierran los ojos tratando de soñar,
y se ensueñan creyendo estar dormidos

les envuelve una voz nocturna
como un chiste
y un deseo,
que al amanecer estará cumplido

ay

y los deseos se queman
se pierden
sin haber sido pedidos

Algún día tendré poderes, o quizá ya los tuve y ni siquiera me di cuenta

Qué ganas tengo de abrir las puertas
y comiencen las cosas,

sucesos mágicos,
pequeños poderes.

Por ejemplo;
mirar a tus ojos y derretirte como una vela,
ay,
si yo fuera capaz de no apartar la mirada

Cerrajería para principiantes

La puerta.

Esa puerta que me espera.

El pasillo,
siempre el mismo pasillo
y al final una puerta,

quizá esté abierta.

Propuesta para el sábado

No. No te quedes esperando cartas,
no las leas,

acude simplemente a la fiesta

No. No esperes mensajes telepáticos que nunca llegan,
no esperes despertar en mitad de la noche
atravesado por el susurro de una diosa.

es una fantasía,
ya no existe.

Ves a la fiesta.

Una carta encontrada en Mandril

Como si las mujeres que me gustan me irradiaran fortuna
hoy ha llegado otra carta
en la que se anuncian buenas noticias.

Ganas de que los sucesos acontezcan,
de la posibilidad imaginaria
de entregar y recibir los afectos

Informe del Panel Intergubernamental sobre el Cambio Climático

El informe alerta de que ya no hay futuro
y al mismo tiempo
se me vuelca el corazón con tan solo una carta,

una carta
que leo y releo
como si pudiese volver el futuro con tan solo unas palabras

Vivir el terremoto

Vivir el terremoto
como un acontecimiento único,
y sin embargo
más tarde cesa,
y las cosas se colocan y se recomponen casi en el mismo sitio,

casi en el mismo sitio,

ese desplazamiento, ese milímetro, es en realidad una distancia infinita,
y ya nada vuelve a ser exactamente lo que era

y no hay nadie con quien compartir el recuerdo.

Ese terremoto como si no hubiera existido,
como si lo hubiera soñado.

Después parezco idéntico
pero la verdad,
ya no soy el mismo

Ser atravesado por el rayo

Amenaza la tormenta,

la probabilidades se disparan

aumenta riesgo de ser atravesado por el rayo,

si, el rayo, 

y después, ya nada podré hacer, 

salvo despertar abrazado en tus brazos

La noche lo envuelve todo

Y sin embargo
me entretengo tirando piedras
a la última farola encendida de la ciudad

Miguitas de pan que dejo y sigo
para llegar siempre al mismo sitio

Perderse

Aparentemente me pierdo
desconcertado
hasta que recuerdo que era yo
la vida

A veces veo signos

Esa sensación que nos envuelve a todos,
como si la vida no hubiera empezado todavía
y sin embargo, la seguridad de que pudiera acontecer en cualquier momento,
de forma inesperada.

a veces veo signos,
pequeñas pruebas abandonadas,
alguien que pasa,
una mujer,
como si se concatenaran las pistas

Pudiera ser del futuro

Pudieran ser del porvenir,
de los tiempos donde los hombres hablan con la mente

han dejado atrás la confusión de las palabras
preciosas
y los silencios

Si,
yo pudiera ser del futuro,

pudiera también que a mi telepatía se le hayan gastado las pilas

En un lugar en el mundo

En un lugar en el mundo
o fuera de él
una mujer acaricia su cuerpo
pensando en mi sin saberlo
cubriendo de misterios los nocturnos
que me envuelven en el sueño

poseído,
como cayendo en un torbellino
despierto desnudo
con deseos irrefrenables de ser devorado por el fuego

Esperando

Esperando una carta,
un suceso,
el acontecer de sucesos inimaginables,
la aparición de la musa

y un bolígrafo que comienza a escribir solo

Esperando convertirme en el gigante
de enormes zancadas,
en el valiente,
en el hombre leve
que atraviesa la formidable y pegajosa y asfixiante bruma de la realidad
sonriente

Después de la mani del 22

Por lo que yo sé
cabe en una cajita muy pequeña,

apenas la conozco,
pero quizá
quiera escapar
de la condición obrera,

es tan difícil

y ya no sé que pensar
ni que sentir
si la casualidad
ha llegado con la primavera

Sábado 22 de Marzo

¿A dónde vas tan guapo
con tu corazón adolescente
siempre agitado?

Deberá pasarte factura algún día
tanto sobresalto,
idas,
venidas,
caídas,

y lo sabes,
no tardarás en morir de infarto

En el lóbulo de la oreja
llevas puesta la arruga de la muerte

Y vas en el tren
alegre y atemorizado,
pareces un actor secundario
de una película sin intermedios

Vas a la mani,
a mezclarte entre marcianos

Has quedado con una chica
para embriagarte de palabras,

y sin embargo,
no la conoces

Un marciano el 22 de Marzo

Y sin embargo
no quiero tan solo el pan,
lo que quiero es me crezcan tulipanes en la cabeza

No, no quiero el trabajo,
lo que quiero es cortar el cordón umbilical que me une con la inexistencia

No, no quiero un techo,
sino romper las puertas para que permanezcan siempre abiertas

Lo que deseo,
lo que quiero, es que la vida no se nos muera

Mi encuentro con Néstor Makhno

Para llegar a Ucrania,
hay que atravesar las circunstancias,

ese barro por el que es difícil caminar,
que mancha
y oculta la voluntad,
ese aire denso de las palabras y las miradas,
el miedo de los otros
y mi propio miedo loco

Para llegar a Ucrania
hay que atravesar las tierras del desequilibrio
donde los enamorados caen a diario.
Continuar el camino
a pesar de las turbulencias,
y las indicaciones del ciego,

a pesar de todo,
encaminarse a Ucrania,
aunque no exista,
aunque sea tan solo agotador camino,

quizá  me haya perdido

Qué hacer

El día invita al placer,
a lo externo,
a salir al mundo

y si me lo permiten,
abandonaré todas las rutinas,
el periodiquito,
y la poesía;

me apetece deja todo desordenado a mi paso.

Hoy, me da igual todo.
He perdido el teléfono
y nada me perturba.

Esa calma perfecta.

Encuentro una paradoja y me leo en voz alta
"El Actor y la Diana"

"En casa no se está a salvo,
solo se está seguro en las calles.
No te quedes en casa"

¿No has visto que día tan maravilloso?

No hay que caerse,
no te caigas

Qué bien hacemos el equilibrio
aunque parezca que hayamos caído al vacío.

Si, sufrimos,
nosotros,
los del espíritu alegre

y sin embargo no vamos por ahí,
emponzoñando el aire

Conquistar el tiempo

Escribir en el cartón
en papel de fumar
en la servilleta
en el ordenador

Escribir con pintura fosforescente
en la calle oscura
siempre
durante la noche perpetua

que debemos conquistar la vida

Andas envuelto en un chiste

De repente te das cuenta que andas envuelto dentro de un chiste,
en un terremoto particular,
que se te caen los papeles al suelo,
el sombrero,
la peluca.

Escuchas la gran carcajada
proveniente
de los confines del cosmos,

te quedas paralizado,

no es tu chiste preferido
pero reconoces que es gracioso

y tú también comienzas a reír

Si fuera una máquina

Si fuera una máquina

y un día tomara conciencia,

me apetecería reiniciarme

y ver como me brotan las uñas, 

la piel 

y los ojos. 

Si de repente me convirtiera en un ser humano

estaría expuesto a las marejadas de las pasiones,

desconcertado

Nada hay que temer

Si de repente te ves envuelto
en un microterremoto particular

ríete

cuando veas volar tu peluca

Ese lugar imposible de encontrar en el mapa

Hay un lugar en el mundo

donde no es preciso medir las palabras,

donde pueda brotar la palabra mágica sin temor, 

sin huida,

sin que nadie muera a mi alrededor

ese lugar imposible de encontrar en el mapa

Cómo soslayar los deseos del corazón

Sabía que nada debía solicitar a la providencia.
Conocía los secretos de los dioses
que siempre realizan mis sueños

Lo hice

y como siempre
he caído envuelto en la enorme carcajada
del demiurgo loco

Dos días sin afeitarme es impropio de mi

Esconder el libro descubierto en el buzón
y guardar en su interior la flor

Permanecerá  encerrada y oculta a mi vista
durante algún tiempo

Cubriré de espuma el rostro
para ver desaparecer al desenamorado
y abriré las ventanas al Sol

después,
me encaminaré al mundo

a ese lugar
sin fin,

al banquete de la vida

El selenita perplejo

El selenita perplejo

se encuentra ante el proceloso mar de la existencia,

y por un instante, 

cree ser un semidios,

alguien capaz de apaciguar las agitadas aguas

con la mente

Iniciar el desapego de un amor inexistente

Oh, ridícula alma mía
que te agitas desconcertada en la senda brumosa del ensueño.
Has caminado a ciegas
seducida
por la repentina aparición fantasmagórica de la diosa

y ahora
ay
te lamentas

de la amarga sal de la fantasía

Te aventuraste por el camino del fracaso
y ya has llegado,
¿de qué te quejas entonces?

e inicias con cierto temor
el desapego de un amor inexistente

Allí fuera debe estar ocurriendo la vida

Esa manía de encender velas a escondidas
y alimentar a un pequeño ser en mi estómago
que se deslumbra
si se le acaricia con las palabras mágicas
o de signos equívocos e inequívocos

Pobre ser mio
atravesado por el rayo
y que ahora se retira

Estuvo a un milímetro de los placeres y las dichas,
a solo un paso del mundo,
de salir de las fantasmagorías

y ahora vuelve a la espera de un suceso imprevisto,
de una aparición brumosa,
del ensueño
de la posibilidad de despertar ya no en mi estómago
sino en el tuyo

Ay, esas palabras que ya solo existen en las películas fantásticas

Mirad que día tan maravilloso,
allí fuera debe estar ocurriendo la vida.

Volver a la realidad

Volver a la normalidad,
ay,
desdibujar el rostro de las rosas.

Llegada de la felicidad a Mandril

En la Tierra los hombres explotan

ahora uno,
luego el otro

No temas cuando de repente un día desaparezcas
¡Escucha!
¿No oyes la música?
La canción del demiurgo loco
explotando mil hombres a la hora,

y tú eres el instante, la nota.

Buscas en el cielo y ya no hay estrellas
solo hombres desplazándose por el cielo
en sus máquinas voladoras

y te preguntas
el cómo llegó la felicidad a Mandril
sin haberte dado cuenta

Los ángeles caídos

Soy de aquellos
que viven
entre dos mundos,
pero nunca nos vemos

¡Si saliéramos de confinamiento!

Seremos entonces
nosotros
lo que nos veamos en el entuerto
de abrir las ventanas
y las puertas

El amor

Algunas gestiones,
unos prestamos,
los horarios,
el reloj,
un hombrecillo reclamando
en una ventanilla que lleva miles de años cerrada

el amor

El hombre de amonal

Si me desbordo
qué me ocurrirá,

quizá me convierta en un hombre de amonal

Si me contengo me volveré un loco,
en un hombre disimulando
apunto de explotar,
en lo más temible

en una bomba fallida
siempre
sin estallar

El golem habla

Sé que no soy el llamado,

el ungido, 

aquel a quién esperas

para traerte la buena nueva,

los milagros. 

Sé que tan solo soy un hombre de barro

petrificado

por ese terror y ese deseo de ser modelado por tus manos,

que solo soy el golem.

Escríbe "Emet" en mi frente

y que el rayo me atraviese.

Una sola palabra tuya puede abrir mis ojos

y cerrarlos.

Si me das la vida

no me encierres para siempre en un armario.

La vida bajo la incertidumbre

Quizá sin saber,
lanzan rayos que me atraviesan

Cómo saber si soy visto,
oh, yo simple mortal,
por la mirada de las diosas

Esa espera interminable de un gesto
que destruya
toda incertidumbre

La llegada del bien

El bien llega, con la verdad en sus labios
y entonces ocurre
que recibe un disparo
y sus labios son cortados
y enterrados,

pero nadie lo sabe

Y ahora me dicen
que mal ha muerto
que yace olvidado,
que no traía nada en sus labios

Prohibir palabras

Prohibir palabras
y sellar las bocas,

para que no vuelvan
para olvidarlas,
no las digas jamás

arráncanlas del diccionario y de los ojos

y huye cuando se aproximen
para no perder la cabeza

que ya nadie quiere oirlas
aunque sean verdad

La casa que late

Querías una casa de piedra
inmortal,
para dejar a tus niños
el día que mueras
Una casa de piedra
que se mantenga en pie
mientras todo cae, allá fuera

Y sin embargo despiertas en una casa que respira y late,
una casa que se agita en la noche del sueño,
una casa valiente y con miedo
que riegas de embeleso,

Abre sus puertas de carne
y deja que crezca
tu casa de pelos

no temas demasiado
si se le acaba el tiempo

Qué cosa tan rara

Qué cosa tan rara eso de hacernos mayores.

Ya estoy pensando en escribir los recuerdos,

una biografía

de los mundos que me acompañan,

un testamento, 

en dejar algo al mundo.

Una sombra,

un poco de luz

y algunas risas

Autobiografía

Decidí escribir al final de mis días, la historia,
mi historia,
tras una larga vida

Tan solo  tres lineas
en un enorme libro en blanco

Dejas pisadas por delante de tus pasos

Vas con una maleta
y quieres ir despacio
sin que nadie te vea,
pero no puedes evitar la mirada de los otros

Te has acostumbrado a los ojos
y ya no te escondes.
Ahora saludas

Te preguntan si eres un muñeco
y tú no respondes.
Te preguntan que escondes
y tú respondes que un pequeño hombre,

pero yo sé lo que eres

un reflejo,
sin duda la verdad,

y me dejas pisadas por delante de tus pasos

La lámpara parlante

Oye,
dónde vas leve, como si no existieras,
encaminándote decidido a la nada,
insignificante
y tímido,
¿no te apetece ser inmortal?

Enciende la luz y deja que te vea,
deja que te abrase, descubre el mundo

¿De quién huyes, por qué te empeñas en ser etéreo, un fantasma?
¿por qué cierras los ojos, acaso has muerto?

Se apagan las luces

Y recorremos a oscuras el túnel
sin ver nada
como si no tuviéramos ojos,
como si no tuviéramos cara.

Tropezamos
sin saber que pisamos,
si un hombre
o la grava

Sobre mis criaturas

Salen de mi cuaderno criaturas que se aburren,
Abren la puerta de casa para descubrir el mundo.

Allá van, por las calles Mandril,
parecen monstruos, como ese enorme moco verde
que lo llena todo.
Las gentes se apartan,
la policía les para,
pero mis criaturas no tienen papeles.

Notas sobre mi cuaderno fantástico

Apareces en mi cuaderno fantástico
como esos cuerpos
escondidos que duermen en posición embrionaria
en el interior de las rocas

Sales de mi cuaderno y te metes en mi cama,
pero es demasiado pequeña para ti,
mi ser,
y necesitas salir al mundo.

Abres la puerta de casa y me abandonas

Dejar de ser un épsilon

Esa esperanza de que los epsilones no sean epsilones
sino hombres caídos en desgracia
en el sueño de los otros

La esperanza de despertar,
de levantarse del sueño de los locos

Mi cuaderno mágico

Un cuaderno mágico donde lo que escribo

se convierte en real,                                                                                                                                     

donde lanzo al mundo

desnudos

y a la intemperie

fantasmas,

que van cubriéndose de piel y ojos

labios

y palabras

Respiran   

Después me abandonan

Desaparecen                                                    

Quisiera ser el dueño del tiempo

Para poder pensar
y hablar a los otros,
a los muertos y a los vivos,
para comer bollos y crear mundos
y un golem al que besar
libre
del peso de la palabra
Para iniciar la acción
y elevar teatros de guiñol
y escudriñar
el lugar donde se esconde el humor
y si al final nos podrá salvar

Para estar atento a una señal tuya cualquiera
y ser yippie,
volcar mesas,
construir filigranas

Por eso nos lo quieren arrebatar

despojarnos de él,
golpearnos con segundos,
abandonarnos en la cuneta
maniatados y amordazados con alambres de horas y años.

Todo consiste en eso,
en ser dueños del tiempo

Ser un gato

Imagino que sus ojos me observan,
que aparece en la noche, por sorpresa

Cuando enciendo la luz, desaparece,
cuando apago se ilumina un trozo de nocturno

Y se ríe
con su carcajada lunática
y  me mira

Me asombro.
La mirada de sus ojos
me han lanzado un rayo,
aunque no lo sabe

Y ronroneo,
maullo,
camino sigiloso
por la frágil barandilla
del rascacielos más alto del mundo

Que no caiga la gente abatida por la enfermedad del sueño

 Esa vida adormilado
ese despertar en el último minuto

y descubrir que te quedan tan solo cuatro segundos
para permanecer siempre dormido

Mi primer viaje al Sol

El viento, siempre el viento,
arrancando con violencia las semillas y los frutos

Caminar solo,
con el viento en contra,
con plomos en el bolsillo.
El peso del lastre es agotador,
no hay manera de quitárselo de encima

Caminar abrazado a ti
para no ser arrastrado por el viento,
esperar el telegrama,
ser el llamado
mientras el viento lo desfigura todo

Las colas son enormes
y todos quieren viajar al Sol

Sueño con despegarme del suelo
y elevarme,
huir de viento,
aproximarme al Sol.

Nada he de temer,

si acaso desintegrarme

Tener un cuaderno secreto

Justo ahora
que estoy haciendo aparición en el mundo,
he decidido comprar un cuaderno secreto
donde pasar algunos días y ser un cobarde,
para reequilibrar la existencia
a salvo de las miradas de los otros,

después lo quemaré

Esta es la apuesta, ser visible sin desintegrarme

La pequeña historia del pueblo cucaracha

Los signos eran inequívocos;
el cielo se oscureció
y se entreabrió la puerta del arco iris nocturno.

Esa interminable noche,
esos hombres piedra
arrodillados,
solicitando el perdón a las estrellas
mientras la vida se cubría de polvo

Y ocurrió
que llegaron en sus conchas de nácar y esparto
como lluvia de lágrimas y flores negras
Caían del cielo
para conquistar la Tierra con linternas de risas

Atravesaron el éter
con la promesa de acabar con el llanto
y construir el mundo,
en busca de la vida,
de un manantial de murmullo lejano
que nadie oía.

Esperábamos el milagro
y tan solo llegó un pueblo del cielo
con canciones
que nadie veía

Soñaban con vivir la vida

Tan pequeños,
corrían por las calles
asombrados.
Traían un futuro en sus manos
que nadie quería

Y el gran ojo les miró
lanzando un rayo en  la noche.

En la noche.

En la noche que nunca se acaba
solicitando el perdón a las estrellas

Salir del mundo

Les veo desintegrarse
con mis prismáticos futuros,

quieren salir del mundo
pero no saben cómo,
si explotar
o aproximarse a la nada
desde el alfeizar de la ventana
y caer

Caer en islas desiertas e incandescentes
entre gusanos del mezcal,
caer en sus propios pisos
atrincherados en alambre de espino,
caer huyendo del mundo

pero el mundo siempre los alcanza

La fuente del mal

En la fuente de todos los males
donde arden las aguas

Encuentro con los dioses

De entre siete mil millones
tan solo yo sabía que eras la diosa,
por eso me envolví en camisas de fuerza,

por miedo a perder la voluntad

y tú
ni siquiera te dabas cuenta
de que con tan solo un gesto tuyo
destruirías mi apariencia de hombre

para convertirme
en un golem de barro

Mi sindicato internacional de la juventud

Tengo cuarenta y cinco años
y me gustaría crear
en ese lugar donde los hombres y las mujeres mueren a diario
un sindicato internacional de la juventud

Si hay algo que me impide hacerlo,
no es que sea demasiado viejo
sino que todavía soy demasiado joven

La vida estaba sucediendo

La vida estaba sucediendo en estos precisos instantes
pero yo no me había dado cuenta

El diminuto pueblo cucaracha
llegado de las estrellas en sus cápsulas de nácar
va a conquistar el mundo

El gorrión ha entrado por la ventana.
Ha ojeado mis libros
y ahora se acuesta conmigo.
Desaparece al alba

Mis compañeras de la  limpieza
han ganado la huelga

La vida empieza

Los zombis escapan al futuro
para huir de los zombis

Comienzo a escribir

Para mover la Tierra

Se trataría de abrir los ojos,
ahora, y empezar la vida
con arrojo,
entremetiéndome en las pequeñas cosas
que ocurren
en las palabras y los cuerpos.

Mis estudios sobre el humor

El bosque arde.
Las risas ocultan el llanto de los hombres atrapados por las llamas.

En el templo
damos las gracias por estar vivos.
El fuego se mantiene alejado,
sin embargo,
el enorme dintel y las columnas caen sobre nosotros

Alguien sonríe,
no tiene rostro,
desapareció en el sueños de los otros.

Dibujo a lápiz una virgen que emerge de entre los flujos
de un enorme moco verde
Me llama para besarla
y me aproximo a sus labios de carmín y azurita,
que no son otra cosa
que un ejército de cochinillas muertas.
Y el moco verde continúa su camino tragándoselo todo,
haciendo ruido al masticar
con aquellos días  felices  leyendo libros

Alguien llora,
no tiene rostro,

desapareció en el sueño de los locos

Un gran moco verde avanza por las calles de la ciudad

Algunos se refugian en los teatros,  en cines de arte y ensayo
o en libros,
para ponerse a salvo del gran moco verde que lo llena todo,
y se le desprecia
pero al mismo tiempo
es la última esperanza

Lo apartamos de nuestras vidas,  es odioso,
pero lo esperamos

Nos gusta imaginar que algún día
se mirará al espejo
y sabrá quién es

y lo reconstruirá todo

Sobre el asunto de la hipnosis

Si quisieras hipnotizarme
podrías hacer conmigo lo que te apetezca,
mover un dedo
y llevarme a tus labios, por ejemplo,
o envolverme en pólvora y cinta aislante
y enviarme a cumplir tus deseos.

Podrías hacerme beber el suero de la verdad
y abrir mi cabeza por la mitad para ver esas mujeres
que bailan y bailan dentro

y yo reiría en las fiestas
y vería cosas horripilantes,
porque si, porque estoy hipnotizado,
me faltaría el aire
y me descubriría una noche cenando con tus padres
en la playa,
con los calzoncillos bajados hasta las rodillas
con tan solo un gesto tuyo
y tus ojos
me arrastrarán a la cama
donde me esperas

Si me hipnotizas perderé la voluntad
y me convertiré en un hombre normal,
seré querible, amable, besable,
después, cada mañana,
iré a comprar el pan

y despertaré de la hipnosis
un segundo antes de explotar

Construcción de un hombre de barro inacabable

Pasó la vida modelando un hombre de barro
y jamás lo acabó, claro.
Y mientras tanto envejecer,
morir,
desaparecer.

Y aunque nadie lo supo,

durante un instante,
abrió los ojos.

La vida

Pasar la vida modelando un solo hombre de barro,

y como siempre, 

no acabarlo.

Conocer el mundo

Desde la cumbre

con mi larga barba de montañés
cortando troncos,
levantando piedras,
cansado pero vivo,

he decidido conocer el mundo.

Desciendo al valle, cubierto de nieblas y me pierdo
No podía ser de otra manera.

Quizá la niebla vaya muriendo
y la montaña aparezca de nuevo

Quizá no sea la misma montaña
aunque quizá
yo sea más viejo

Hablé contigo en calzoncillos

Y de repente,  

entraste como un fantasma dentro de casa

y me sorprendiste en calzoncillos,

durante algunos instantes no te reconocí,

estaba perplejo,

llegaste de la sección de telescopios para hablarme de chicos,

y lo único claro tras tu visita

es que apenas tenemos control sobre nuestra existencia.

Que son otros los que determinan nuestras acciones.

Por ejemplo, 

yo estaba acurrucado en la cama 

leyendo un libro sobre la comedia

cuando apareciste, 

es decir;

me pregunto si tu presencia fantasmal

habrá alterado para siempre los futuros.

 

Ojos que podrían matar palabras

Aunque te digan que las miradas de los otros no pueden enredarme
ni hacerme tartamudear,
es mentira,

la tuya me importa.

El temor de que tus ojos
paralicen mis manos
y duerman mis palabras.

Si, debo escribir con valor
a pesar de tu mirada

Desperté con grandes esperanzas puestas para el día uno de Enero

Desperté con ganas de construir una filigrana interminable
muy alta
durante los próximos años hasta el día de mi muerte.
Como un gigante brotando de la tierra
y elevándose al cielo

Desde el cielo todos podrán verme
y apenas me importarán sus miradas,
salvo la tuya,
que me causará inquietud,

el temor a que pienses cualquier cosa sobre mi
que te turbe
y te haga desaparecer

tu mirada,
un cigarro,
un café,
algo parecido a un asesinato,
podrían hacer que la filigrana cayera antes de llegar al cielo

El secreto.
Volver al pasado cuando me apetezca para construir el futuro de nuevo.
Cerrar los ojos,
dejarme caer en la cama
como si nada hubiera sucedido,
como si no hubiera llegado el uno de enero
y mi filigrana permaneciera en flor.

Me acuesto y duermo.
Solo cinco minutos.

Abro los ojos
con la esperanza de la marcha atrás del tiempo